Es un mundo, que se agita con banderas blancas.
Es una vida, que se acaba, cuando acaba de empezar.
Es una historia escrita en do mayor.
Es una guitarra con eco.
Es una pasión hecha añicos.
Es un escaparate, que escapa a las miradas.
Es un horrendo adjetivo que dispara a la belleza.
Es un punto cardinal, que deja huellas.
Es una parte de mi, zurcida al azar.
Es un pobre infeliz, aunque es millonario.
Es una apuesta a ciegas, entre videntes.
Es una reacción en cadena, con sus grilletes.
Es una paz escrita, aunque no leida.
Es un adios sin despedida.
Es un hola sin rencores.
Es un barco que parte hacia ninguna parte.
Es la respuesta incierta a mil preguntas acertadas.
Es una solución provisional, que se da por saldada,
Es un soldado hecho un heroe, porque murió.
Es un estupido pensamiento, porque trata de la vida.
Es un majestuoso principio, sin final.
Es la nube que tapa nuestros defectos.
Es la muerte que acecha de ocho a nueve menos diez.
Francisco Peiró
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