Soy como soy

Soy como soy,
aunque me faltan unos centimetros,
de sonrisa,
de sensatez,
de cordura,
de ortografia,
de paciencia,
de solidez.

Soy la mueca que se refleja en la ventana.

Soy la ilusión optica de un principe entre sueños.

Soy la transparencia de lo inverosimil.

Soy unos labios para sucar pan,
unos labios que han inventado la sed,
unos labios que estan llenos de palabras consentidas.

Soy la madurez del silencio,
la luz de una mirilla,
la horquilla entre noventa y nueve y cien.

Soy la imaginación que te imaginas.

Soy la mitad de hombre que muchos y el doble
que muy pocos.

Soy una escritura que habla,
porque soy una sonrisa que escucha.

Soy el eco de un beso,
el recuerdo de un abrazo,
y la añoranza de un te quiero.

Soy la frase que enamora cuando tu me quieras.

Soy un corazón de tinta,
que escribe porque le gusta.

Soy un pincel sincero,
que escribe frases 
sinteticas.



Autor: Fco. Peiró

Nosotros los romanticos

Nosotros los romanticos,

somo seres invisibles,
a los que nadie cree,
en los que casi todo el mundo desconfia.

Quizas por que el egoismo,
ha tapiado toda luz de la esperanza.

Quizas por que el mundo solo quiere recibir,
y pocas veces dar.

Quizas porque lo que uno escribe,
no llega más lejos que al principio de las arterias.

Quizas porque más de lo mismo nos soporiza,
nos relantece, nos compromete.

Aunque donde se ponga una flor,
que se quite una mentira,
que se quite los rasgos de la oscuridad,
que se manifieste el amor,
que se desarrolle la verdad,
que se ponga luz verde a la felicidad.

A veces,
en mi bien merecida soledad,
pienso en lo maravilloso que es un beso,
una palabra cariñosa,
una caricia con amor,
un abrazo con afecto,
un buenos dias en mi alcoba,
una atención sin esperar nada a cambio,
con un buen regalo que puede ser
una buena amistad.

A veces,
soy amante de mis amantes,
con una sonrisa al portador,
en un cheque de afecto,
en una letra sin vencimiento,
en un pagaré del Tesoro,
donde el tesoro eres tu,
donde el pagaré mismamente podria ser yo.

La vida es un desierto de posibilidades,
porque la vida es la sonrisa que tu me das cuando me ves.

Autor: Fco. Peiró

Corazones de lunas rotas

Son corazones de lunas rotas,
almohadas humedecidas de lagrimas,
sofas vacios de tu aroma,
miradas que ya no topan contigo,
manos que se manifiestan en su soledad,
ojos que miran otros ojos,
brazos que abrazan la distancia.

Son corazones que dan lo que dan,
aunque despues nos quitan lo que nos quitan.

Son corazones de comida para hoy
y hambre para las mañanas.

Son corazones tupidos,
por la riqueza de un suspiro.

Son corazones de arlequin,
movidos por marionetas.

Son corazones que laten,
al ritmo de unas lagrimas saladas.

Son corazones que aman,
pero que no quieren partir.

Son corazones de chocolate,
en un mundo de espuma y acero,
en un mundo de carne y miedo,
en un mundo de pecado y timidez.

Son corazones antiguos,
en mentes jovenes.

Son corazones que iluminan,
mi dulce oscuridad,
la amarga luz que apaga la noche,
la dulce serenata que reciben mis ojos,
cuando veo las estrellas.



Autor: Fco. Peiró

Inspiracion como y porqué

La inspiración es la que me delata,
aparte de mis escritos,
de mis palabras,
de mis suspiros,
del color de mis mejillas,
del color de mis miradas.

La inspiración es bella,
porque es materia hecha de mi,
intangible, incolora y a veces hasta insipida,
pero esta hecha con la materia,
con calculos de mi materia gris,
surgidos de un corazón que de niño fue de oro,
y ahora se ha convertido en hojalata.

La inspiración es lo que me mantiene vivo,
la desesperación es lo que me mantiene muerto,
acerrimo, fraudulento, tirano y otras mercancias.

La inspiracion, es el padre de la madre,
es el niño que llevamos dentro,
es el duende que quiere salir,
es la sirena que imita al eco,
es el principe valiente que gana corazones,
es la marioneta autonoma,
es el payaso que rie y llora al mismo tiempo,
es el as que me falta para ganar 
a un repoker de figuras.

La inspiración es barata de mantener,
pero dificil de ejercer,
porque algunos entienden lo que no digo,
y otros dicen lo que yo no eniendo.

La inspiración es jugar con la vida,
enfrentarse con la muerte,
tener matricula de honor en fracasos,
y un suspenso en materia de amorios.

La inspiracion es un dibujo que te alegra el dia.
  la inspiración es tener 
  a alguien que quieras
  y que te quiera.

  La inspiración es una loteria.
Autor: Fco. Peiró

Una rosa es una rosa

Una rosa es una rosa,
y un amor es un amor,
aunque las dos son hermosas,
me quedo con una flor.

Porque,
mi destino de aromas está plagado de hadas,
de duendecillos que dicen que si,
y de temores que dicen que no.

Porque,
porque, este mundo es de cristal,
y los sentimientos se rompen,
y las lagrimas brotan como estrellas,
en una noche despejada,
con una luna llena que hoy esta tan llena de miel,
de tu miel,
de tu fragancia,
de tu frescor,
de tu arrogancia.

Una rosa es una rosa,
y un sueño es un sueño,.
aunque lo dos dos son muy hermosos,
yo me quedo con la flor.

Porque,
porque los sueños estan escritos en papel,
porque los sueños son autores de la fantasia,
porque los sueños son la tinta que escribe,
lo que otros leen,
lo que otros manipulan.

Porque,
porque los sueños, cuando los sueñas,
acaban bien,
porque la vida cuando la vives,
no sabes como puede acabar,
no sabes cuando puede perder,
no sabes cuanto te va a hacer llorar.

Porque en los sueños estoy de paso,
  porque en la vida real solo tengo
  mi pasado, mi nostalgia,
  y cuatro anecdotas 
  por contar.

Autor: Fco. Peiró

Estoy lleno de margaritas por dentro,
de cielos por fuera,
de elementos que nadie entiende,
de pensamientos que hay ya quien me los etiqueta.

Estoy lleno de amargura, de oscuridades,
de sombras que desaparecen por la noche,
de arboles que hacen el bosque,
de lagrimas que nacen en el rio,
y mueren en mi corazón.

Estoy lleno, del tren de las 4,15
de paradas que se han hecho estaciones,
con el paso del recorrido.

Estoy hecho un truhan aunque ya no se lo que es,
y un sincero, porque ya no tengo mas palabras.

Estoy hecho, una pesadilla en capitulos,
una sorpresa en estampillas,
una realidad que beso el infinito multiplicado por tres.

Estoy hecho, un niño de teta,
un adulto de paja,
un hombre de guante blanco,
un caudillo sin ejercito,
un ministro que no ejerce la verdad,
un insulto sin destinatario.

Estoy aquí,
a la distancia de un te quiero,
en el territorio privado del Eden,
en el cuadrilatero de una parcela,
en la fila de los desesperados,
en la montaña que viene a mahoma,
en la cima de un barranco,
en la noche que iluminan tus ojos,
en el dia que beberé de tus labios.

Estoy aquí,
aunque nunca he existido,
aunque he sido un vaho,
un fonema sin fuerza,
cuando no tiene palabras,
un acento cuando no tiene salidas.
Autor: Fco. Peiró

Si yo fuese

Si yo fuese constructor,

crearía un ramo de flores hecho con las miradas,
un cielo lleno de estrellas pintado con la ilusión,
en mar claro y limpio, azul y recatado,
si yo fuese soñador.


Si yo fuese conductor,
de poemas, de sonrisas, de verdades,
de regalos que no se pueden abrir,
de amores que no se pueden terminar,
si yo fuese un sencillo soñador.


Si yo fuese cazador,
de suspiros, de alegrías, de temores superados,
de nostalgias que no me llevan a nada,
de miedos que solo me impiden crecer,
de lagrimas que solo irritan mi dolor,
que solo aumentan mi desgracia,
si yo fuese un gran soñador.


Si yo fuese sacerdote,
que combatiera el mal con mi cariño,
que combatiera la oscuridad con tu luz,
que combatiera la desgracias con rezos,
que combatiera el dolo que sonrisas,
si yo fuese un diminuto soñador.


Si yo fuese pescador,
pescaria suspiros,
pescaria susurros,
pescaria te quieros,
pescaria besos dados con cariño,
pescaria caricias entregadas con amor,
si yo fuese un gigantesco soñador.

Soñaria en silencio,
viviria soñando,
soñaria contigo,
viviria amando.


Autor: Fco. Peiró

Hoy hay un ramo para ti

Hay un ramo para ti,
con flores del amor,
con margaritas del si y no,
con rosas recien nacidas,
con amapolas muy coloradas.

Un ramo de besos,
atados a un suspiro.

Hay tambien,
una mirada a lo lejos,
que te acerca hacia mi.

Un rugido del viento,
que sonrie cuando quiere.

Hay,
una vida tras otra vida,
una vida tras esta muerte,
una vida tras un beso,
una vida tras un abrazo,
una vida tras unas lagrimas,
una vida solo para ti.

Un ramo de oportunidades,
llenas de hermosas sorpresas.

Hay tambien,
unos brazos que aman,
unos corazones que laten,
y unos suspiros que dan notas de alegria.

Un bostezo del eco,
que nos ayuda a dormir,
que nos ayuda a sentir,
que nos ayuda a seguir estando vivos.

Hay una palabra llena de luz,
esterilizada con tu armonia,
endulzada con tu cariño,
censurada por desprender tanto y tanto amor.


Autor: Fco. Peiró

El final de un invento llamado amor

Es el final de un invento llamado amor,

el dolor que produce una ruptura,

el desconcierto que producen unas lagrimas,

que desprenden parte viva de ti.

Es el holocausto en pastillas,
el sentimiento en capsulas,
el remordimiento en supositorios.

Es un mal paso, mal calculado,
una experiencia irrepetible,
un no rotundo indiscutible,
una aberración que te has vuelto adicto,
una revolución en la que mueres,
una conclusión a la que todos los seres,
debieran de llegar.

Es lo que es,
aunque le des mas vueltas,
aunque patalees,
aunque mordisquees tus uñas,
aunque borres tus huellas,
aunque seques tus lagrimas,
e intentes hacer ver a los demas que eres feliz.

Quizas, 
porque la felicidad es un transtorno psiquico,
que crees en lo que crees,
pero que en realidad no es lo que es.

Porque,
porque hacemos montañas de castillos,
idealizando a nuestras parejas,
porque creemos y pretendemos ser,
esos principes que ellas creen que somos,
porque soñamos despiertos,
y lloramos dormidos.

Porque, nuestras emociones nos juegan malas pasadas,
porque lo que hoy tenemos entre las sabanas,
mañana se ha convertido en la nada,
porque el perfume que desprendes de mi almohada,
hoy solo huelo el aroma de la soledad.

Porque el amor dura lo que dura,
como la vida, como un helado, como un pensamiento,
como un color, como una mirada, como una voz,
como una palabra…

Autor: Fco. Peiró

MIS REGLAS DE ORO

Sota caballo y rey

Sota, caballo y rey,
juegos al azar,
cartas que entretenéis,
cartas que ganáis,
naipes que perdéis,

El juego y su diversión,
intercambio de intelecto,
con su luz en los faroles,
con su intelectualidad,
en sus jugadas.

El azar, la ilusión.
el compás, la percusión.

Juegos de niños,
entre adultos.

Momentos para entretener,
hasta al más rico.

Fichas de dominó,
con su ruido en el mármol
de cualquier mesa,
donde sale el seis doble,
por eutanasia,
por autonomía
por ser la más alta.

Cuantas horas de ocio,
desprendí sobre ellas,
cuantas partidas jugué,
donde gane y hasta perdí,
donde por unos momentos olvidé,
los problemas que da la vida.

Te brindo un saludo,
y una sonrisa,
porque compartí contigo,
instantes mágicos de calor,
con compañeros que la vida me dio.



Autor: Fco. Peiró.

Hoy, soy yo dos veces

Hoy me he despertado distinto,
otrosí, otro yo,
un hombre menguante,
con pensamientos creciente,
con aptitudes imprevistas,
con horarios imprevistos.

Hoy soy mas arcángel,
que una figura de mármol,
bautizada con su alias.

Hoy soy mas demonio,
que una guerra,
mas creyente que un rayo de luz,
más ateo que una llama en el bosque.

Hoy soy yo dos veces.

Hoy soy más que mi imaginación,
la imprecisión desnuda para opinar,
el destape de una sonrisa con su petaca.

Hoy aun no soy persona,
soy un desliz,
que se abre paso a la vida,
después de los nueve meses,
de gestación.

Hoy me he parido a mi mismo,
pero sin cortar el cordón umbilical,
que una paz con silencio,
que una amor con cariño,
que une sexo con caricia.

Hoy he querido amanecer,
en todos los lugares bonitos,
en todos los sitios que nunca existen,
en todos los parajes del Paraíso,
en todas las estaciones de la primavera.





Autor: Fco. Peiró.

Hablaria

Hablaria
de mis recuerdos,
pero aun no estan preparados.

Hablaria de mi pasado,
pero es que no se donde
tengo mi presente.

Hablaria de ti,
pero se me han olvidado,
tus intenciones.

Hablaria del amor,
aunque ello me cueste,
mil preguntas.

Hablaria de la vida,
pero dejamé
que me la descongele.

Hablaria de locuras,
pero ni siquiera se
lo que es real.

Hablaria de desafios,
pero no me gustan las guerras.

Hablaria del hambre,
pero me da mucha sed.

Hablaria de la muerte,
de la muerte en si, bemol,
o de la muerte en la, mayor.

Hablaria de lo que quiero,
que coincide mucho con lo que amo.

Hablaria de mi,
pero ya no me quedan palabras,
pero ya no me queda tinta,
ya no me queda pasión.



Autor: Fco. Peiró.

Callaría

Callaría,
aun teniendo la razón,
si con ello fluyesen ríos de paz,
si con ello ganase tu sonrisa,
si con ello lograse que una nube del cielo,
dejara pasar los rayos del sol.

Callaría,
aun estando solo,
si mi soledad fuese sabia,
si mi locura fuese discreta,
si mi hermosura fuera real,
si mis poemas no fuesen de cristal,
si mis palabras no fueran caprichosas.

Callaría,
si cambiara mis palabras por caricias,
si tus besos me hicieran cerrar mis ojos,
si tus besos hoy sellaran mis labios,
si tus besos mañana siguieran junto a mi.

Callaría,
si el rumor de un trueno,
dejara emanar la lluvia fina,
sobre nuestras mágicas mejillas.

Callaría,
si la tumba donde vivo,
solo tuviera enterrados
nuestros malos momentos,
nuestros ecos del pasado,
nuestras tristezas del presente,
nuestras lamentaciones del futuro.

Callaría,
si me quedaran,
tan solo dos días de vida,
para oír el sonido del silencio,
el caminar de las hojas,
el lenguaje de la escritura,
el olor de los buenos libros,
el sabor de una buena lectura…



Autor: Fco. Peiró.

Miedo me dá

Miedo me da,
ser bueno, porque conlleva ser frágil,
ser pensador, porque lleva ápices de tristeza,
ser hábil, porque a la minima tropieza,
ser trovador, aunque la rima no me rime.

Miedo me da,
que me veas como soy,
que me veas desnudo y no te guste,
que me veas despierto y no te guste,
que me veas cabal y no te guste,
que me veas realmente como soy y si te guste.

Miedo me da,
de vivir con caducidad,
de ser humano solamente,
de perder la inmortalidad por una sonrisa,
de perder mis riquezas,
sobre todo las que nunca tuve.

Miedo me da,
creerme acueducto
y ser tan solo un arco de triunfo.

Miedo me da,
que el miedo solo sea temor,
que mis manías solo sean fobias,
que mi vejez solo sea temor de alma,
que mi testarudez acabe con la faz de la tierra.

Miedo me da,
que la luna no exista,
que el sol sea un pretexto,
que las estrellas sean manías,
que los satélites nos vigilen,
que los planetas sean más de diez.

Miedo me da,
que nadie entienda mis locuras,
que nadie atienda cuando llamo a la puerta,
que nadie comprenda de que está hecho mi nombre,
que nadie se sorprenda cuando le dé
una palmada en la espalda.

Autor: Fco. Peiró.

Partes humanas

Los dedos son
inventos frágiles
que sirven para escribir caricias,
y acariciar palabras.

La vida una marioneta
con la mitad de hilos rotos
y el resto muy afilados.

Las lagrimas,
tijeras húmedas,
que nos recortan el alma.

La sonrisa,
invento que invita otras formas,
otras fantasías,
otros dilemas.

Los dioses,
un pretexto para seguir vivos,
porque esa fe,
nos hace mantener el equilibrio emocional,
nuestro status psicológico.

Las mañanas,
cartuchos de luz,
que las horas descargan
durante el día.
y se recargan durante la noche.

Los sueños,
candilejas teatrales,
que abren y cierran el telón,

Las pesadillas,
pequeñas verdades que llevan
una parte teórica
y su parte fantástica.



Autor: Fco. Peiró.

Escribir es lamer almas

Escribir,
es lamer las almas con las dedos
de quien intenta ser un mediano escritor.

Escribir,
es hacer sonar palabras
que suenen a notas musicales.

Escribir,
es levantar ampollas,
es formar ejercitos,
es despertar mentes dormidas,
es alimentar mentes despiertas.

Escribir,
es un complemento al acto sexual,
en el que si eres bueno,
gozas y haces gozar,
y si eres malo,
sufres y hace sufrir.

Escribir,
es decir verdades que parezcan mentiras.

Escribir,
es plasmar en blanco y negro
cosas que tu verás en color.

Escribir,
es mendigar cariño,
aunque vayas sobrado.

Escribir,
es sacar lo que uno lleva dentro,
y compartirlo
con otros que no lo que quieren sacar fuera.

Escribir,
es una forma de pintar sin acuarelas.

Escribir,
es beber los pensamientos,
comiendo de los sentimientos.

Autor: Fco. Peiró.

El retorno de mi alma

Es el retorno de mi alma,
a la consciencia,
ella como mariposa que es,
busca en el invernadero de los recuerdos,
y se revuelve entre humedas almas,
y secados corazones.

La vida se repite,
en un circuito lo que antes era espiral.

Y mis animos,
a modo de sierra,
sube y baja, sube y baja.

Y mis instintos caninos,
buscan la presa,
con toda prisa,
con esta prosa
que va muy deprisa.

Y mis sentimientos,
los que anteceden a mis pensamientos,
los que humedecen boca y secan labios,
los que humedecen ojos
y secan miradas.

Y mis sueños,
los de coraza y ganchillo,
los de colores hambrientos,
blanqueados con azulete.

Y mi revolución,
mis intrigas y mis miedos,
mis avances y mis retrasos,
mi forma de esperar,
el protagonismo de mi ser,
mi lucha de las causas perdidas,
y un boton que dice intro,
que no se a donde
intentar llevarme hoy,
que no se a donde
me llevará mañana.


Autor: Fco. Peiró.

TODO LO QUE ESTÁ ESCRITO

Agenda que me programas los días
que me ocupas las noches,
que me ordenas las horas,
que me programas el futuro,
que me equidistancias las citas,
que me apoyas al cerebro,
que me quitas parte de mi stress.

Diario que me notificas,
que me pones al día,
que me pones blanco
que me pones negro,
que me irritas y que me alegras,
con tus malas y buenas noticias,
que amplias mis conocimientos,
pero que a veces, también enturbias mi alma.

Papel en blanco,
que me retas a que escriba sobre ti,
cifras y letras,
narraciones y poemas,
mentiras y verdades,
sueños y cuentos,
ficciones y pasiones.
mayúsculas y comas,
minúsculas y acentos,
puntos seguidos que no tienen final,
punto y aparte, porque se me acaba el concepto.

Biblia, que haces creyentes a unos,
y más ateos a otros,
que apartas las aguas de un mar rojo,
que conviertes las plagas en una aventura,
que narras a palabras sueltas,
poemas que se aferran a nuestro entender.

Cuento, que narras en imágenes,
que endulzas en palabras,
bellas historias de príncipes y princesas,
de genios y hadas,
de elfos, troles y sirenas,
de enanos, Blancanieves y cenicientas…

autor: Fco. Peiró

NOCHES DE BAMBU

Noches de bambú,
mañanas de alquitrán,
aceras de ensueños,
pavimentos de dulzura,
arcenes que caminan,
peatones que no saben decidir,
porque no saben a donde ir,
porque no saben en donde están.

Noches de tercio y pelo,
la flor de la nata,
la cara oculta de la oscuridad,
la serenidad que premia a nuestras retinas,
la paz que se nos hace en sueños,
la libertad que nos abraza,
la soledad que nos da puntos,
que nos la razón,
que nos da una ración extra de consuelo.

Noches de apaga y vámonos,
de juerga súbita,
de sueño desenfrenado,
de pesadilla asegurada,
de doble vía, de doble causa,
de doble de la mitad de todo.

Noches de amianto acostumbrado,
de neopreno sobrepesado,
de kukús tropicales,
de paisajes idealizados,
de colores que se han vuelto pardos,
ensipiando sus blancuras.
irisando sus formas,
materializando las brumas,
burbujeando la noche,
hasta un próximo amanecer.

autor: Fco. Peiró

Una vez mas

Y una vez más,
con mas o menos puntos suspensivos,
que se insinuan en el tiempo,
me fluye la razón,
con su escueto dictado de frases,
medio hechas, medio vivas,
acabadas de estrenar, para tus bellos ojos.

En este papel inmaculado,
y a la vez perpetuo,
en este tapiz satinado,
y a la vez tan eterno.

Una pagina que puede ser libro cuando sea mayor,
una genialidad desapercibida por los tirititeros,
una locura que pare mi mente,
y se esconde timidamente,
en algun rincon de la noche.

Y una vez más.
mis manos dan forma a la arcilla de la vida
y al granito de los remordimientos,
que cincel a cincel,
van dando sentido a los sentimientos.

Y llueve, y llora,
al compas del taconeo de este sincero reloj,
que me marca las horas,
que me aleja del dia.

Y llueve y rie,
esas gotas de rocio, esas gotas de vida,
sobre nuestras desnudas mejillas
vistiendo con su humeda realidad,
nuestras provisionales verdades.

Pensamos y pensamos,
y nuestros pensamientos, nos llevan a veces,
a lugares que no existen o que no estan,
en unos paisajes tranquilos de colores vivos,
en desiertos con miles de oasis,
en playas llenas de sonrisas,
en jardines llenos de estrellas,
en noches vacias de silencios,
en dias que rugen,
en olas que no se mueven,
en barcos que silvan,
en verdades que no escuchan,
en mentiras que se descanecen.

Autor: Fco. Peiró

Bajo un estandarte

Bajo una bandera que ondea,
un estandarte que indica
un cristo que aplicamos,
una moneda que encarece
una biblia en la que hay que creer
hay una sonrisa, un girasol, un navio que despega,
una promesa que navega, una duda, una sutileza,
una repercusión del viento,
una respuesta del eco.

Y bajo unas mentes mantecosas,
que muestran almas vertiginosas,
siguen las pautas de un ton ni son.

Son los sonidos que crujen,
con unas silaban que vocalizan,
entre esas frases que se deslizan,
hasta llegar a la conversación.

Bajo una bandera,
sobre una tierra de nadie y de todos,
bajo el mudo deseo,
de una sabia esperanza.

Bajo la luz,
de la luna que amanece,
de un sol que anochece,
de una nubes que navegan
hacia una lluvia pactada,
entre el cielo y la tierra,
entre la paz y la guerra,
para conquistar la eternidad.

Autor: Fco. Peiró

Mis paisajes,
son paisajes variopintos,
pintados a nueve ilusiones,
a dos caras,
y a cuatro parrafos,
movidos por la esperanza
de los cantigos de un ruiseñor

Mis paisajes,
son trazos rápidos y ligeros
abreviados y concisos,
que intentanr ser lo vida,
que intentan ser la huella
del color que nace en cada nuevo amanecer.

Mis paisajes,
son las barcas reposan la huida,
bajo un vaiven de nubes y festejos,
de ese mar que esta en calma,
sobre esa humeda paciencia que lo hace transparence
con sus leguas que callan,
apagando el rugido del mar.

Y mi paisaje, esta en mi mente,
en mi sonrisa, en mi morada,
en mi humilde ser y estar,
en el apocalipsis anunciado,
en la batalla perdida,
en una isla desierta,
en un poema abierto
ante los ojos de Dios.

Mi paisaje, esta aquí y ahora,
entre tus ojos, tras tu mirada,
sobre tu sonrisa y bajo mi piel.

Mi paisaje, es tu paisaje cuando me entiendes,
cuando me sonries, cuando me dices,
cuando me hablas, cuando crees en la mitad de mi.

Mi paisaje, es la idea que mece otra idea,
la palabra que cae en prosa,
la oración que produce tu sonrisa,
la teminación de una paz que empieza,
de una guerra que se apaga,
de un fuego que llora,
de una lagrima que arde,
de una ilsuión que germina,
de una estación que no para,
de un tren que no escucha,
de un amor que se interrumpe,
de un parentesis que sobresale.

Entre las olas de una montaña,
entre las hojas de un oceano,
entre las ramas de una vida,
entre las brisas de un sediento sol.

Autor: Fco. Peiró

Solo son palabras

Solo son palabras incoherentes,
que suenan con mi voz,
frases apretujadas en mis acumulados pensamientos,
párrafos enteros a medias tintas,
expresiones verbales con su contrasentido.

Y la verdad,
que es el timbre que hace dudar a la mentira,
a la prepotencia, a la ignorancia, a la duda,
a la mortalidad, a la vida, a la especialidad….
Solo son vocablos y consonantes,
sentimientos y bravatas,
sueños y cobardías,
promesas y traiciones,
costumbrismos y tradiciones.

Partes de ti en mi, y de mi en todos,
recuerdos que se transmiten entre generaciones,
de padre a hijo, de humano a tirano, de humano a humano,
de humano a espermatozoide,
de humano a terrestre,
de humano a vecino,
de humano a destino.

Y la verdad,
se muere en el tintero,
esperando a que una pluma caritativa,
se apiade y la escriba,
se acompase y la describa.

Solo son imágenes onomateayas en palabras,
símbolos por iconos,
oro por piedras,
papel por metal,
duda por resignación,
amor por desilusión.

Y la verdad,
ya no mueve molinos,
porque la maldad humana,
marca sus pautas,
y los espacios que hay entre dos puntos,
es la misma distancia que existe,
entre lo que debiera ser y no es..

Autor: Fco. Peiró.

Solo existe la verdad

¿Cuánta duda me queda?
y cuanta dicha, y cuanto aguante,
y cuanta verdad, y cuanta espera,
y cuanto desespero.

Cientos de preguntas me interrogan,
me halagan, me agobian, me extorsionan
y me empalagan.

Paladas de incógnitas me asesinan,
el entendimiento,
me quieren hasta matar el alma,
y no me dejan ni amanecer.

Los protagonistas de mis sueños,
unas veces vuelan,
otras veces hablan,
otras veces viven aunque ya están muertos,
aunque ya no aman, me sonríen,
aunque ya no mienten, me miran.

Me miran con sus ojos,
sus retinas traspasan mis retinas,
intentando leer mis pensamientos,
intentando hacerme recordar,
todo mi pasado, en un trazo circular
de circunferencias que se cruzan,
en su propia rotación.

Solo existe una verdad,
la que creemos nosotros que debiera ser,
la que brinda nuestros conocimientos,
la que se establece en nuestra alma,
calibrada por nuestras sensibilidad,
mesurada por nuestro entendimiento.

Solo existe una verdad,
que es tan complicada como la propia vida.

Solo existe una verdad,
que dejamos de estar vivos,
cuando dejamos de querer y nadie nos quiere,
cuando el día a día, se convierte en la rutina,
cuando el día a día, no cambiamos nuestro ritmo,
cuando el día a día, no intentamos progresar
y descubrir nuevas formas, bellos modos y grandes lugares.

Autor: Fco. Peiró.

Recuerdo ese ayer

Recuerdo ese ayer,
que escribía con mis dedos sobre el asfalto,
antes que el tiempo endureciera el camino,
antes que el tiempo ablandara mis pinceles.

Un ayer,
lleno de formas y sonrisas,
de lagrimas y adioses,
de libros que narraban,
de cuentos que escuchabas,
de poemas que decían,
de aquellos poetas que acompasaban,
el ritmo de alguna canción,
de protesta, de indiferencia, de amor,
de ira o de ilusiones perdidas.

Un ayer,
con portadas de plástico,
y con hojas de piel,
escrita poro a poro,
narrada centímetro a centímetro,
valorada en todo su contexto,
explicada en todas las formas posibles,
que puedan existir,
que puedan comprender,
que puedan descubrir.

Un ayer,
marcado en mi calendario mental,
con todas las onomásticas, cumpleaños y santos,
con todos aquellos momentos mágicos,
y de las grandes catástrofes,
y las pequeñas cosas que me hacían sentir bien
y las a veces mentiras,
que me hacían sentir genial.

Un ayer,
que lleva la firma de hoy,
y la nostalgia y el sabor de un futuro intangible,
de un futuro invisible,
de un futuro pensado con ilusión.

Autor: Fco. Peiró.

Intento coordinar

Intento coordinar,
con musas mi estado de ser,
dentro de una lógica templanza,
que temple la reflexión de un fiel acero,
con el táctil recuerdo de una pincelada.
Nace el pintor, muere el ruiseñor,
tras una nota pinta alegremente,
en la más alto de un nido de nidos.

Intento dar,
una explicación,
al comportamiento humano,
difundiendo lo ameno, de lo pedagógico,
lo presumible, de lo circunstancial.
Nace una sonrisa, muere una tristeza,
el verano, se ha comido el otoño.

Intento madurar,
una letra, una palabra, una frase,
como su propia jerarquía le implica,
como su propia razón de ser lo razona.
Nace un mirlo blanco, que embellece aun más lo bello.

Intento saturar,
de alegorías lo rutinario,
de aleluyas lo mundano,
de avemarías lo politizado.
Nace una gran explicación ante un pequeño problema.
Nace una gran revolución, en un pueblo callado.

Intento indicar,
las cuatro estaciones del año,
una estación para cada primavera,
una primavera para cada hora,
una hora para cada sensación.

autor: Francisco Peiró

Siembran mis manos

Siembran mis manos,
cosechas de caricias,
a través de una sincera sonrisa,
a través de una sencilla mirada.

El mundo cada vez se deprime más,
la gente no entiende, no atiende,
no escucha, no habla,
se encierra en si,
se encierra de los demás.

De sus cinco sentidos solo utilizan dos,
de sus dos manos solo utilizan tres dedos,
de su mirada solo se vislumbra oscuridad,
temor en parcelas,
dolor a terrones,
lagrimas a borbotones,
suspiros a medio hacer,
frases cortas, como que más da.

El mundo se eterniza,
las horas pasan difíciles,
pero los años son muy fáciles de perder,
aunque cuestan mucho de olvidar.

Las vírgenes rezan,
los reyes rigen,
los amantes escriben.
los feos esperan tanda,
los muy cobardes, echan un paso atrás.
los muy valientes, están cubiertos de mármol triste,
en su tumba de cristal.

Siembran mis manos en el más allá,
y brotan sombras donde hubieron sólidas promesas,
donde hubieron dulce recorridos,
ahora se bordan caminos de paz,
carreteras alegres,
de dame pan y bebe vino…

Autor: Francisco Peiró

Todo es como lo pintes

Mis ojos ya no hablan,

mis manos no escuchan,

mis labios no ven,

mis mejillas no besan,

mis sueños no despiertan,

mis suspiros nos andan….

Porque todo es como lo pintes,

con el color con que quieras seguir.

Mi corazón ya no suspira,

mi alma ya no late,

mi piel ya no se desnuda,

mi sonrisa no calla,

mi timidez no entiende,

mi memoria me delata,

mi vida desaparece,

mis pensamientos no se mojan…..

Porque todo es como lo sonríes,

con el matiz que le das, con el sentido que se queda.

Mis brazos aletean sus alas,

mis ilusiones pasean por el atardecer,

mis iras incandescentes,

mis ironías a flor de piel, a flor de flor.

Mis alabanzas que acaban en loas,

mis momentos de nostalgia

que tributan la soledad.

Mis prosas aun por rimar,

mis narraciones aun por explicar,

mis novelas con un final subido al infinito,

con aplausos de euforia, de fanatismo,

confabulada con la fraternidad.

Porque todo es como te lo crees,

como lo ves, no como te lo cuentan.

Mis principios, mis finales,

mis relojes parados,

entre el tiempo y doce campanadas,

entre este momento y un futuro pactado. Francisco Peiró

Osito de peluche

Cuantos recuerdos me trae,

aquel osito de peluche,

al que me abrazaba de mis miedos,

al que quería más que a mi mismo,

al que mimaba con tanto anhelo.

Y ahora crecí,

para dejar de sentir, todo aquello.

Y ahora soy adulto,

y no me puedo permitir volver a aquel momento.

Osito de peluche,

que me escuchabas, mientras te acunaba,

que me mirabas, con aquellos ojos de cristal,

que callabas por que nada tenias que decir,

porque sonreías lo que en este mundo,

te había tocado de vivir.

Y crecí,

hasta el infinito, hacia el caos de la ignorancia.

Deje de ser niño, para convertirme

en un proyecto humano,

cuyas bases están llenas de dudas,

cuyas dudas muchas son temores,

cuyas dudas otras están en do mayor.

Osito de peluche,

aun sigues aquí en mi mente,

en mi mirada, en mis sonrisas,

aun guardas partes de mi,

de mi niñez, de mi inocencia,

proyecto de mis sueños,

indicio de mi vida, !Ay!.

Y después crecí,

en temperatura, en textura,

en tamaño, en ideales,

con una estructura tan férrea,

que tan solo una lagrima

consigue derrumbarme.

Osito de peluche,

sigue ahí,

nunca me olvides….

Es un mundo

Es un mundo, que se agita con banderas blancas.

Es una vida, que se acaba, cuando acaba de empezar.

Es una historia escrita en do mayor.

Es una guitarra con eco.

Es una pasión hecha añicos.

Es un escaparate, que escapa a las miradas.

Es un horrendo adjetivo que dispara a la belleza.

Es un punto cardinal, que deja huellas.

Es una parte de mi, zurcida al azar.

Es un pobre infeliz, aunque es millonario.

Es una apuesta a ciegas, entre videntes.

Es una reacción en cadena, con sus grilletes.

Es una paz escrita, aunque no leida.

Es un adios sin despedida.

Es un hola sin rencores.

Es un barco que parte hacia ninguna parte.

Es la respuesta incierta a mil preguntas acertadas.

Es una solución provisional, que se da por saldada,

Es un soldado hecho un heroe, porque murió.

Es un estupido pensamiento, porque trata de la vida.

Es un majestuoso principio, sin final.

Es la nube que tapa nuestros defectos.

Es la muerte que acecha de ocho a nueve menos diez.

Francisco Peiró

Suspiros liquidos

Pienso,
en estos suspiros liquidos,
de lagrimas humedas,
en las sonrisas que se quedaron en el tintero,
en las miradas que tan solo decian,
lo mucho, lo tanto que te quiero.

Pienso,
en una vida alegre, sin barreras,
en una abrazo, que no se adivine el final,
en una beso a plazos, con pago al contado,
en unas mil caricias con destinatario al portador.

Pienso,
en el mar de dudas, lleno de angustias,
en el placer de amor sin miedos,
en la sabiduria del saber perder,
en la elocuencia de un suspiro de amor.

Pienso,
en las cuatro maravillas del ser humano,
que en realidad podrian ser hasta cinco.

Pienso,
en colores de hoy, que fueron grises del mañana,
del ayer, del recuerdo, del traspaso, del olvido.

Pienso,
en una tierra donde se cultive el amor,
en una tierra donde no se reproduzca el odio,
en una tierra donde nadie es diferente.

Pienso,
en la honestidad y en el respeto,
en la comprensión, y en la justicia,
en la fe y en los sueños,
en la alegria que ahoga la tristeza,
en la tristeza que sirve para abrir los ojos,
en la tristeza que sirve para tocar con los pies en tierra.

Pienso, en el horizonte como puntos suspensivos,
en un puente que comunique dos vidas……………….

Francisco Peiró

ilusiones que se apagan

Todo lo que veo, todo lo que toco,
se desvanece como humo que es.

La realidad es ya el sinonimo de la ficción,
donde puse una coma, cambio el sentido,
cambio la forma, cambie el pensamiento.

Todo en lo que creí,
ha dejado de existir,
todo lo que soy, es lo que ha forjado el olvido.

ilusiones que se apagan,
pensamientos que se derriten con el recuerdo,
palabras ahogadas por el silencio, 
palabras escritas para corazones que no ven.
para almas que no oyen.

Todo lo que veo, he dejado de tocar,
todo lo que toco, ha dejado de existir.

Ni tan siquiera tu, sigues siendo una promesa,
ni tan siquiera yo, sigo siendo la sombra de
todo por lo que luche.

Todo lo que viví,
esta enterrado,
todo lo que senti,
ya no sé, si alguna vez fue realidad.

Todo lo que veo, es una gran mentira,
todo lo que quiero es una gran verdad,

es un patrimonio en viva voz,
que una vez se alzo en guerras,
que una vez bordó la palabra paz.
que una vez se hizo promesa,
que una vez se hizo con amor.

Todo lo que veo es poco,
comparado con lo que soñé,
todo lo que siento es poco,
pensando en cuanto te amé.

Francisco Peiró

Sentimientos mudos

Siento como el aleteo de la vida me acompaña,
mientras que un miedo a morir impregna todo mi cuerpo.

Siento como la vida es un destello liquido,
como la muerte es una luz azulada,
como la fe se agudiza con la ignorancia.
como la mentira se endulza con la envidia,
como la falsedad se convierte en algo lógico.

Siento miedo y a la vez alegria,
cansancio y a la vez ganas de vivir,
ironia y a la vez sufrimiento,
furia y a la vez consuelo.

Siento que a veces ya no soy yo,
que me voy, que me he ido,
que mis sonrisas de hoy.
son lagrimas que perdí ayer.

Siento como la maquina de la ilusión,
falla en sus engranajes,
como lo que quiero, deja de existir,
como en lo que creo, jamas existió.

Siento un vacio muy grande,
que nada ni nadie me llena.

Siento como mi alma
quiere salir por mi piel.

Siento como mi vida,
se va escapando entre mis dedos.

Siento como si lo más bello que sueño,
nunca volverá a existir.

Siento como si ya no estuviera aquí,
pienso que solo soy yo,
el resultado del producto de mi imaginación.

Pienso que mi destino es una trampa,
pienso que mi vida es un engaño,
pienso que mis sueños jamas se haran realidad.


Francisco Peiró

Un poema es un te quiero

Amontonados están,
los poemas de mi vida,
cada poema cada pensamiento,
escrito sobre el papel,
es una estado anímico de mis neuronas,
es una bajada o subida de tensión de mis sentimientos,
es un zigzag de manecillas de reloj,
es una sierra afilada que empuña la verdad,
matizada con pequeñas mentiras.

Un poema es un te quiero,
es un amor que tenemos,
es un momento vivido como un suspiro,
es un minuto contigo, es toda una vida sin ti.

Cada poema, es un dilema,
es una pregunta la viento,
es una descarga de tinta emocional,
es una descarga de ira controlada,
es una especie que le da sabor a nuestro paladar.

Cada poema, es un resto del ayer,
es un proyecto hecho con hoy,
es un recuerdo para nuestro día de mañana.

Cada poema, son partes de mi, y de ti,
de todo lo que toco y quiero,
de todo lo que toco y amo,
de todo lo que toco y desaparece.

Cada poema es una magia, es un truco,
es un abrir los ojos, es un despertar el alma,
es un roce romántico a las retinas,
es un beso sintáctico a la frente,
es un suspiro cariñoso a nuestras mejillas.

Un poema es un regalo,
para quien lo sabe recibir,
para quien lo sabe entender,
para quien lo sabe compartir.

Un poema, es un sueño que desnudo,
es una promesa que hago,
es una pena que endulzo,
es una pack de lagrimas, que renacen en párrafos,
es un conjunto de sentimientos que viven sin marchitarse.

Francisco Peiró

Te voy a dar

Te voy a escribir sin letras,
te voy a hablar sin palabras,
te voy a cantar sin musica,
te voy a amar sin fronteras,
te voy a querer con un poema en la mano.
Te voy a mirar mientras te sonriso,
te voy a acariciar mientras te veo.

Te voy a dar
una ilusión con ventanas,
un beso con puertas,
un laberinto con respuestas,
una sonrisa al portador,
para que la cobres,
para que la lleves,
para que la canjees por otras sonrisas,
para que la manejes con otras miradas.

Te voy a dar,
paz de la que me falta,
de esta calma que nunca me ha sobrado.

Te voy a dar,
el municipio al respeto,
el ayuntamiento al cariño,
la iglesia de la fe,
la buhardilla donde guardo el honor,
la bandera sentimental que aun está caliente.

Te voy a dar,
una palabra envuelta en oraciones,
una imaginación llena de dulce locuras.
unos sentimientos ricos en todas sus palabras.

Te voy a dar,

una palabra escrita,
para que la escuches,
para que la sientas…
para que la ames..
para que la bebas…

Francisco Peiró

Que nos queda

Que nos queda,
si lo simpático es sintético,
si lo amoroso es dietética,
si lo pensado es hipotético,
si lo ganado es circunstancial.

Nos queda la promesa de quien nos promete,
la deuda de quien nos debe,
la ira de quien no entiende,
el amor de un hijo, si es buen hijo,
el amor de una madre, aunque no tengamos la razón,
aunque nunca nos entienda.
el amor del prójimo si está próximo.

Que nos queda,
si lo superficial es lo que se lleva,
si la ignorancia no llena los huecos.
si la prepotencia es nuestro rosario,
si la desilusión es nuestro calvario,
si los rezos nos fallan,
si nuestra alma no nos reconoce,
si nuestra ilusión por vivir,
se vuelve una sutil delicadeza.

Nos queda,
una cola en el paro, por falta de medios,
un dolor en la mejilla, por falta de besos,
un pinchazo en el corazón por falta de paz,
un color viudo, en un cuadro huérfano,
un perfume roto de una flor que nunca nació.

Que nos queda,
cuando la tragedia vende,
cuando la melancolía escribe,
cuando la tragicomedia,
no tiene guión para reír,
no tiene artilugios para seguir.

Nos queda,
la fe en un Dios,
el amor de los demás y hacia los demás,
una sonrisa desplegable las veinticuatro horas del día,
siete horas a la semana, treinta y un días al mes.
nos queda el beso, las caricias, los suspiros, la mirada,
el respeto, el cariño y el amor.

Francisco Peiró

Un dia llegará

Un dia llegará,
en que se borren las palabras,
en que las sonrisas solo sean sonrisas,
en que las miradas solo se conviertan,
en objetos de decoración.

Un dia llegará,
quizás despúes del dia siguiente
del fin del mundo,
que la gente entenderá,
que el dinero, la ira, y la envidia,
no se pueden canjear,
que no fluctuan en el mercado negro,
y que los intereses no son bonos,
de un billete en avión hacia el cielo.

Un dia llegará,
que todo lo que escribo,
alguien lo entenderá,
y me dará la razón,
y me dará su amistad,
y me dará su dirección,
y me dará su corazón.

Un dia llegará,
que la ironia dejara de ser,
porque no habrá nada que debatir,
los colores serán correctos,
las personas respetuosas,
los sabores sabrosos,
los sentimientos meticulosos.

Un dia llegará,
que abriremos los ojos,
sin miedos,
que dejaremos entrar la luz,
por nuestras ventanas,
que abriremos la puerta de la cordialidad.

Un dia llegara,
en que la sangre que corra por las venas,
sea sangre noble, que fluya con respeto y con amor.

Francisco Peiró

Se me acaba el tiempo

Se me acaba el tiempo,

así en la tierra como en el cielo.

A pesar de atrasar el reloj del pensamiento,

los problemas me persiguen,

la soledad me acosa,

y una campanada de voces,

hacen eco en la alcoba de mi corazón.

Aunque son latidos, siento voces,

aunque son suspiros, siento paz,

aunque son te quieros, oigo silencio,

aunque son segundos, solo han pasado horas.

Se me acaba el tiempo de ser y estar,

de permanecer, de seducir, de aflorar,

de crecer, de escribir, de sonreír entre sollozos,

de sollozar entre suspiros.

A pesar de que mi reloj de arena,

carece de minuteros,

a pesar que mi calendario tiene números romanos,

a pesar que mis labios,

los humedezco con los sueños,

a pesar de que mis ojos se alegran cuando te veo.

Aunque son momentos mágicos,

no me tiembla el alma,

aunque son momentos irrepetibles,

no me alivia un mal momento.

Se me acaba el tiempo,

de ser como fui,

de ser como soy,

de intentar alcanzar una cima

que carece de montaña,

de intentar ser feliz,

por la noche y por la mañana.

A pesar de que los años no pasan porque si,

a pesar de que los meses son divisores,

a pesar que los minutos son niños menores,

a pesar que los segundos,

son fugaces, son pequeños traviesos,

que se acumulan en nuestra edad.

Asunto floral

Tulipanes crecen por doquier,

en un mundo que no para de florecer,

en una vida llena de tinta invisible,

que reinventa cada día lo que he escrito,

e imagina lo leído, con una fantasía

que ilumina nuestros rostros,

que ilumina nuestra alegría,

que ilumina el túnel de la duda,

que ilumina el laberinto del amor.

Rosas rojas y algún clavel,

llevan en su ramo escrito,

el nombre de mi amor,

que tengo grabado en mis pensamientos.

Ella es princesa aunque aun no lo sabe,

ella es turquesa porque me gusta ese color para ella,

ella es todo pasión cuando habla

y todo amor cuando escucha.

Una orquídea nace en mi ojal,

y crece y crece, con tus miradas,

con tu sonrisa abre sus pétalos,

con tus lagrimas, se empieza a marchitar.

Las hortensias hoy me han dicho que si,

me han dado su aroma y su textura,

me ha confundido entre sus colores,

me ha elegido entre mil y un amores.

Racimos de pensamientos,

tienden sobre el balcón,

de colores repetidos,

de colores distintos,

de colores que irisan,

la vida por una ilusión.

Flores que nacen con una sonrisa,

flores que sonríen por una vida,

flores que recorren nuestros pensamientos,

flores que dejan una fragancia de ti. Francisco Peiró

Hoy me siento bello

Hoy me siento bello, casi hermoso

quizás porque el otro día te arranque una sonrisa,

porque baile en tus brazos,

porque el tacto de tus manos,

tenían sabor humano,

tenían fragancia de vida,

tenían calor cubano.

Hoy me siento frágil,

quizás porque una lagrima mía,

descubre mi paradero,

quizás porque la soledad de una horas,

bien valen su precio en dinero.

Hoy me siento tan fuera de mi,

quizás porque estoy muy dentro de ti,

dentro de tu alma, al lado de tu corazón,

cerca de esa fabrica de besos

que se adivinan en tus labios,

cerca del mercado de las miradas,

que se adivinan en tus ojos.

Hoy me siento triste aunque sonrío,

alegre aunque sollozo,

inteligente aunque nada me sé,

tonto por creer que se cumplirán mis sueños,

fuerte porque estoy muy cerca, a tu lado,

débil porque la distancia que hay entre los dos,

no existe una conexión,

no existe una pasión,

no existe una correspondencia.

Hoy me siento, tan loco como siempre,

porque loco equivale a hermosura,

porque montas tu mundo a tu antojo,

y los personajes que salen en el,

todos te admiran, te quieren, y te desean.

Hoy he dejado de escribir, por unos instantes,

estoy muerto de cabeza para arriba,aunque mi corazón late,

estoy vivo aunque cada vez da más miedo vivir,

hoy he empezado a comprender lo que cuesta el amor….

Francisco Peiró