Casate con mi vida

Aqui
estos con trozos de pensamientos,
destrozados por la verdad,
por los años,
por las experiencias,
por la vida, por las otras muertes,
por las suaves mentiras,
que me he llegado a creer.

Cásate con mi vida,
si crees como yo en la inocencia,
en el amor sin reproches,
en el cariño sin egoísmo,
en las caricias sin prisas,
en los besos que besan,
en los suspiros que cantan,
en las mayúsculas que visten.
sueños de otros sueños,
vidas en otras vidas.

Cásate con mi vida,
si tu y yo, siempre hemos sido uno,
si los dos somos una gran verdad,
rebozada de pequeñas mentiras.

Aquí estos trozos de pensamientos,
que confundieron la razón,
la credibilidad de unos razonamientos líquidos,
la condescendencia de una conclusión,
en dos mitades.

Cásate con mi vida,
y tira de la vida,
y estira el tiempo,
sonríe porque si,
y llora porque no.

Llora pero solo de alegría,
llora cuando en tu estomago,
se muevan todas esas maravillosas mariposas.

Llora porque el futuro es tuyo, porque siempre sabes
saborear el presente, de un pasado,
que has sabido reconocer,
que has sabido llevar,
que has sabido olvidar…


Autor: Fco. Peiró

© Todos los derechos registrados

Escribo dentro de una gota de lluvia

Escribo,
dentro de una gota de lluvia,
palabras secas por falta de amor,
frases amaestradas por la indiferencia,
el si de hoy, se ha pervertido
en el perfeccionismo,
en un clásico guión de baladas sueltas,
que busca su seguidor,
igual que un lobo busca a su loba en celo.

Las muecas entran en el recinto
de los disparates,
los aplausos breves,
dejan paso a los silbidos,
los patriotas traen su bandera,
los azules se han puesto de moda
en todo el cielo.
los verdes con sus botas,
liban de las flores líquenes de papirote.

Escribo,
en chirigotas,
cuatro monigotes maniatados,
por la censura de la timidez.

El Don Juan que llevo adentro,
se ha convertido,
en un traspiés de café con leche
de churros mas porras.
que la cuchara remueve,
buscando su poso concentrado en sabor.

Escribo,
tan vehemente, tan suplido,
tan elocuente, que los vahídos
que aspiro, son simples,
notas al cielo,
donde digo lo que digo.
con mis puntos suspensivos..

Autor: Fco. Peiró.
© todos los derechos reservados

Cuando y cuanto

Cuanta pena,
queda en las batallas perdidas,
cuanta dicha en las fronteras derribadas,
pero todo a precio de sangre, huesos y almas.

Cuanta falta de cultura,
cuanta pobreza, cuanta miserias,
de lagrimas que ya no tienen ojos,
de hambres que carecen de bocas,
de cárceles ametralladas por la dictadura,
de luces que han perdido su propio yo.

Cuanta maldad,
hay en el ser humano,
bondad queda tan poca,
la crueldad es gratis,
la prepotencia es acumulable,
el materialismo nos hace débiles,
el cristianismo, aun se los comen los leones.

Los que estaban llenos de fe,
siguen creyendo mientras que los otros,
los fabricantes de ídolos, iconos y dioses,
van llenando sus palacios de oro, mármol
y detalles de marfil.

No se puede cambiar el mecanismo,
la gravedad, ejerce sobre la tierra,
y tiranos, piratas y gigantes anónimos,
siguen moviendo los hilos del barco,
y las velas de los títeres.

Y esto es en lo que el mundo,
se ha convertido,
en una lata de sardinas de a cuatro
donde se colocan a diez en diez.

La sociedad y la economía,
está montada por cuatro,
donde se benefician cinco,
y se perjudica a cien.

Esto es la matemática pura y dura.


Autor: Fco Peiró.
© todos los derechos reservados

Idem de idem

Pueblos que se erosionan entre sus ruinas.
habitantes que huyen a la ciudad y de sus mentes,
a otros mundos, a otras historias, a otros cauces.

Pueblos blancos sobre arrecifes que tocan al mar,
sobre costas saladas, que miran al norte.

Pueblos que ya no son pueblos,
que ha evolucionado a ciudades,
que han perdido su firma, su razón, el rostro de su esfinge,
el trazo de sus ideas…..

Pueblos que saben a rosas y huelen a estiércol,
que desvanecen y despiertan,
que enriquecen su silueta sobre la geografía de un bosque,
que se aprietan entre sus casas,
junto al calor de hogar,
abrigando sus miedos,
avivando sus sueños.
tiznando su rostro con sombras de dudas,
con sombras de penas.

Y luego esta, el polivalente, el pluscuamperfecto,
el bebe llorón, el alma en pena, la perita en dulce,
y esa pena penita en pena,
que como canción pase, pero como poema da mucha pena.

Pueblos blancos colgados de sus barrancos,
conchas marineras,
que aun encierran el sonido del mar,
y alguna perlas yacen ocultas tras los visillos,
con esas ostras que van y vienen,
circulando a doble ancho,
y a estrecho entendimiento.

Se me va la olla se me va la vida, se me va la pena,
con todo lo que produzco cuando escribo,
alivio de mis temores,
endulzamiento de mis sabores,
ese mal estar, ese no vivir, ese que se yo……..

Y luego están,
esos hierros candentes, que les llaman libertad,
esa pandilla de chirigotas,
que no sueltan ni gota, ni tan siquiera para mear.

Esos desaprensivos, hijos de hienas,
amantes de lo suyo, capitalistas de lo nuestro,
prepotentes y occidentales unos,
activistas y revolucionarios otros,
que su excusa por matar le llaman libertad,
que su excusa es no estar, porque así son las reglas de la vida.

Autor: Fco. Peiró

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