Seguidores

viernes, 30 de abril de 2010

La luz de una madre




Querida madre,
antes que te acuestes,
antes que te levantes,
quiero decirte,
quiero preguntarte.

Que sentías cuando
estaba dentro de ti,
entre la placenta
y tu alma,
entre mi inconciencia
y tu corazón.

Querida madre,
cuantas veces no te habré,
dado las gracias,
en cuantos momentos,
no me has aliviado,
en mis peores momentos.

Que sentías cuando,
de pronto aparecí,
en manos de la comadrona,
llorando como un bebé,
todo coloradito,
y con miedo a la luz,
y con temor a la soledad,
y con reparo a la vida.

Querida madre,
desde aquí,
desde siempre,
desde que te conocí,
desde que me hiciste,
siempre presente,
te digo te quiero,
y no te alejes nunca de mi.

Eres para mi vida, más
importante que el sol,
y más bella que la luz.

Autor: Fco Peiró.

Felicidades a todas las madres por ser luces de colores.

jueves, 22 de abril de 2010

3 premio de poesia de escritores del mundo


Siento,
como se me despierta la ira,
como se me aletarga la vida,
como el amor por los demás se atrinchera,
entre miedosos adoquines,
y oxidados recuerdos.

Siento,
como mis dedos crecen en deseos,
y mis defectos se adosan en mi cuerpo,
hasta convertirse en algo natural,
como un paisaje con árboles,
como una alcoba con almohadas,
como un recibidor con sonrisas,
como una tumba con sus flores,
como un entusiasmo con brotes de alegría.

Siento,
como mis años han sido vida en su momento,
como mis arrugas son heridas de guerra,
como mis ojeras son producto de mi inquietud,
como mi saliva seca la mentira,
como mis labios cerrados
son un pacto de silencio.

Siento,
como la vida liquida, tiene su lado gaseoso.

Siento,
como mi eternidad tiene infinitos momentos.

Siento,
como si mi razón tuviera siempre la razón.

Siento,
que me locura se la lleve el tiempo,
y que la hermosura que nunca pretendí,
nadie la encuentre en algún momento.

Siento,
que el doble de algo ya no cunde,
como en otros tiempos.

Siento,
que la edad vivida, nunca la viví,
como las caricias tenidas, nunca las recibí.

autor: Fco. Peiró

lunes, 5 de abril de 2010

Ella es la utopia



Ella está ahí, frente a mi,
llena de palabras y hermosura
llena de hechos y datos,
llena de belleza y poesía,
llena de reflexiones y pensamientos.

Ella es la utopia,
la escritura invisible, que calla,
la caricia sencilla que otorga,
la arcilla de los ladrillos que edifica.

Ella es la flor de por siempre,
del jardín de los pensamientos,
porque no es flor de un día,
regado por la tristeza,
esa que no atiende a razones.

Hasta que su sonrisa,
me envía un mensaje
que anula mi soledad.

Ella es la cima, que mis piernas no alcanzan,
la cumbre cuya meta no entiendo,
el lugar donde empezó el Paraíso.

Ella es la verdad, entre tanto fracaso,
la mentira dicha de otra manera,
de otro lugar y de otras formas.

Ella es un rostro con apellidos,
una sonrisa con nombres,
unos labios que sacian la sed,
un alma que alimenta mi hambre de hombre.

Ella es la savia lectura,
que leen mis retinas,
la dulce cuna,
que mece mis temores,
la gran estrella,
que veo en el cielo,
cuando me guía en mi oscuridad.

Autor: Fco. Peiró.