Escribir es lamer almas

Escribir,
es lamer las almas con las dedos
de quien intenta ser un mediano escritor.

Escribir,
es hacer sonar palabras
que suenen a notas musicales.

Escribir,
es levantar ampollas,
es formar ejercitos,
es despertar mentes dormidas,
es alimentar mentes despiertas.

Escribir,
es un complemento al acto sexual,
en el que si eres bueno,
gozas y haces gozar,
y si eres malo,
sufres y hace sufrir.

Escribir,
es decir verdades que parezcan mentiras.

Escribir,
es plasmar en blanco y negro
cosas que tu verás en color.

Escribir,
es mendigar cariño,
aunque vayas sobrado.

Escribir,
es sacar lo que uno lleva dentro,
y compartirlo
con otros que no lo que quieren sacar fuera.

Escribir,
es una forma de pintar sin acuarelas.

Escribir,
es beber los pensamientos,
comiendo de los sentimientos.

Autor: Fco. Peiró.

El retorno de mi alma

Es el retorno de mi alma,
a la consciencia,
ella como mariposa que es,
busca en el invernadero de los recuerdos,
y se revuelve entre humedas almas,
y secados corazones.

La vida se repite,
en un circuito lo que antes era espiral.

Y mis animos,
a modo de sierra,
sube y baja, sube y baja.

Y mis instintos caninos,
buscan la presa,
con toda prisa,
con esta prosa
que va muy deprisa.

Y mis sentimientos,
los que anteceden a mis pensamientos,
los que humedecen boca y secan labios,
los que humedecen ojos
y secan miradas.

Y mis sueños,
los de coraza y ganchillo,
los de colores hambrientos,
blanqueados con azulete.

Y mi revolución,
mis intrigas y mis miedos,
mis avances y mis retrasos,
mi forma de esperar,
el protagonismo de mi ser,
mi lucha de las causas perdidas,
y un boton que dice intro,
que no se a donde
intentar llevarme hoy,
que no se a donde
me llevará mañana.


Autor: Fco. Peiró.

TODO LO QUE ESTÁ ESCRITO

Agenda que me programas los días
que me ocupas las noches,
que me ordenas las horas,
que me programas el futuro,
que me equidistancias las citas,
que me apoyas al cerebro,
que me quitas parte de mi stress.

Diario que me notificas,
que me pones al día,
que me pones blanco
que me pones negro,
que me irritas y que me alegras,
con tus malas y buenas noticias,
que amplias mis conocimientos,
pero que a veces, también enturbias mi alma.

Papel en blanco,
que me retas a que escriba sobre ti,
cifras y letras,
narraciones y poemas,
mentiras y verdades,
sueños y cuentos,
ficciones y pasiones.
mayúsculas y comas,
minúsculas y acentos,
puntos seguidos que no tienen final,
punto y aparte, porque se me acaba el concepto.

Biblia, que haces creyentes a unos,
y más ateos a otros,
que apartas las aguas de un mar rojo,
que conviertes las plagas en una aventura,
que narras a palabras sueltas,
poemas que se aferran a nuestro entender.

Cuento, que narras en imágenes,
que endulzas en palabras,
bellas historias de príncipes y princesas,
de genios y hadas,
de elfos, troles y sirenas,
de enanos, Blancanieves y cenicientas…

autor: Fco. Peiró

NOCHES DE BAMBU

Noches de bambú,
mañanas de alquitrán,
aceras de ensueños,
pavimentos de dulzura,
arcenes que caminan,
peatones que no saben decidir,
porque no saben a donde ir,
porque no saben en donde están.

Noches de tercio y pelo,
la flor de la nata,
la cara oculta de la oscuridad,
la serenidad que premia a nuestras retinas,
la paz que se nos hace en sueños,
la libertad que nos abraza,
la soledad que nos da puntos,
que nos la razón,
que nos da una ración extra de consuelo.

Noches de apaga y vámonos,
de juerga súbita,
de sueño desenfrenado,
de pesadilla asegurada,
de doble vía, de doble causa,
de doble de la mitad de todo.

Noches de amianto acostumbrado,
de neopreno sobrepesado,
de kukús tropicales,
de paisajes idealizados,
de colores que se han vuelto pardos,
ensipiando sus blancuras.
irisando sus formas,
materializando las brumas,
burbujeando la noche,
hasta un próximo amanecer.

autor: Fco. Peiró

Una vez mas

Y una vez más,
con mas o menos puntos suspensivos,
que se insinuan en el tiempo,
me fluye la razón,
con su escueto dictado de frases,
medio hechas, medio vivas,
acabadas de estrenar, para tus bellos ojos.

En este papel inmaculado,
y a la vez perpetuo,
en este tapiz satinado,
y a la vez tan eterno.

Una pagina que puede ser libro cuando sea mayor,
una genialidad desapercibida por los tirititeros,
una locura que pare mi mente,
y se esconde timidamente,
en algun rincon de la noche.

Y una vez más.
mis manos dan forma a la arcilla de la vida
y al granito de los remordimientos,
que cincel a cincel,
van dando sentido a los sentimientos.

Y llueve, y llora,
al compas del taconeo de este sincero reloj,
que me marca las horas,
que me aleja del dia.

Y llueve y rie,
esas gotas de rocio, esas gotas de vida,
sobre nuestras desnudas mejillas
vistiendo con su humeda realidad,
nuestras provisionales verdades.

Pensamos y pensamos,
y nuestros pensamientos, nos llevan a veces,
a lugares que no existen o que no estan,
en unos paisajes tranquilos de colores vivos,
en desiertos con miles de oasis,
en playas llenas de sonrisas,
en jardines llenos de estrellas,
en noches vacias de silencios,
en dias que rugen,
en olas que no se mueven,
en barcos que silvan,
en verdades que no escuchan,
en mentiras que se descanecen.

Autor: Fco. Peiró

Bajo un estandarte

Bajo una bandera que ondea,
un estandarte que indica
un cristo que aplicamos,
una moneda que encarece
una biblia en la que hay que creer
hay una sonrisa, un girasol, un navio que despega,
una promesa que navega, una duda, una sutileza,
una repercusión del viento,
una respuesta del eco.

Y bajo unas mentes mantecosas,
que muestran almas vertiginosas,
siguen las pautas de un ton ni son.

Son los sonidos que crujen,
con unas silaban que vocalizan,
entre esas frases que se deslizan,
hasta llegar a la conversación.

Bajo una bandera,
sobre una tierra de nadie y de todos,
bajo el mudo deseo,
de una sabia esperanza.

Bajo la luz,
de la luna que amanece,
de un sol que anochece,
de una nubes que navegan
hacia una lluvia pactada,
entre el cielo y la tierra,
entre la paz y la guerra,
para conquistar la eternidad.

Autor: Fco. Peiró

Mis paisajes,
son paisajes variopintos,
pintados a nueve ilusiones,
a dos caras,
y a cuatro parrafos,
movidos por la esperanza
de los cantigos de un ruiseñor

Mis paisajes,
son trazos rápidos y ligeros
abreviados y concisos,
que intentanr ser lo vida,
que intentan ser la huella
del color que nace en cada nuevo amanecer.

Mis paisajes,
son las barcas reposan la huida,
bajo un vaiven de nubes y festejos,
de ese mar que esta en calma,
sobre esa humeda paciencia que lo hace transparence
con sus leguas que callan,
apagando el rugido del mar.

Y mi paisaje, esta en mi mente,
en mi sonrisa, en mi morada,
en mi humilde ser y estar,
en el apocalipsis anunciado,
en la batalla perdida,
en una isla desierta,
en un poema abierto
ante los ojos de Dios.

Mi paisaje, esta aquí y ahora,
entre tus ojos, tras tu mirada,
sobre tu sonrisa y bajo mi piel.

Mi paisaje, es tu paisaje cuando me entiendes,
cuando me sonries, cuando me dices,
cuando me hablas, cuando crees en la mitad de mi.

Mi paisaje, es la idea que mece otra idea,
la palabra que cae en prosa,
la oración que produce tu sonrisa,
la teminación de una paz que empieza,
de una guerra que se apaga,
de un fuego que llora,
de una lagrima que arde,
de una ilsuión que germina,
de una estación que no para,
de un tren que no escucha,
de un amor que se interrumpe,
de un parentesis que sobresale.

Entre las olas de una montaña,
entre las hojas de un oceano,
entre las ramas de una vida,
entre las brisas de un sediento sol.

Autor: Fco. Peiró

Solo son palabras

Solo son palabras incoherentes,
que suenan con mi voz,
frases apretujadas en mis acumulados pensamientos,
párrafos enteros a medias tintas,
expresiones verbales con su contrasentido.

Y la verdad,
que es el timbre que hace dudar a la mentira,
a la prepotencia, a la ignorancia, a la duda,
a la mortalidad, a la vida, a la especialidad….
Solo son vocablos y consonantes,
sentimientos y bravatas,
sueños y cobardías,
promesas y traiciones,
costumbrismos y tradiciones.

Partes de ti en mi, y de mi en todos,
recuerdos que se transmiten entre generaciones,
de padre a hijo, de humano a tirano, de humano a humano,
de humano a espermatozoide,
de humano a terrestre,
de humano a vecino,
de humano a destino.

Y la verdad,
se muere en el tintero,
esperando a que una pluma caritativa,
se apiade y la escriba,
se acompase y la describa.

Solo son imágenes onomateayas en palabras,
símbolos por iconos,
oro por piedras,
papel por metal,
duda por resignación,
amor por desilusión.

Y la verdad,
ya no mueve molinos,
porque la maldad humana,
marca sus pautas,
y los espacios que hay entre dos puntos,
es la misma distancia que existe,
entre lo que debiera ser y no es..

Autor: Fco. Peiró.

Solo existe la verdad

¿Cuánta duda me queda?
y cuanta dicha, y cuanto aguante,
y cuanta verdad, y cuanta espera,
y cuanto desespero.

Cientos de preguntas me interrogan,
me halagan, me agobian, me extorsionan
y me empalagan.

Paladas de incógnitas me asesinan,
el entendimiento,
me quieren hasta matar el alma,
y no me dejan ni amanecer.

Los protagonistas de mis sueños,
unas veces vuelan,
otras veces hablan,
otras veces viven aunque ya están muertos,
aunque ya no aman, me sonríen,
aunque ya no mienten, me miran.

Me miran con sus ojos,
sus retinas traspasan mis retinas,
intentando leer mis pensamientos,
intentando hacerme recordar,
todo mi pasado, en un trazo circular
de circunferencias que se cruzan,
en su propia rotación.

Solo existe una verdad,
la que creemos nosotros que debiera ser,
la que brinda nuestros conocimientos,
la que se establece en nuestra alma,
calibrada por nuestras sensibilidad,
mesurada por nuestro entendimiento.

Solo existe una verdad,
que es tan complicada como la propia vida.

Solo existe una verdad,
que dejamos de estar vivos,
cuando dejamos de querer y nadie nos quiere,
cuando el día a día, se convierte en la rutina,
cuando el día a día, no cambiamos nuestro ritmo,
cuando el día a día, no intentamos progresar
y descubrir nuevas formas, bellos modos y grandes lugares.

Autor: Fco. Peiró.

Recuerdo ese ayer

Recuerdo ese ayer,
que escribía con mis dedos sobre el asfalto,
antes que el tiempo endureciera el camino,
antes que el tiempo ablandara mis pinceles.

Un ayer,
lleno de formas y sonrisas,
de lagrimas y adioses,
de libros que narraban,
de cuentos que escuchabas,
de poemas que decían,
de aquellos poetas que acompasaban,
el ritmo de alguna canción,
de protesta, de indiferencia, de amor,
de ira o de ilusiones perdidas.

Un ayer,
con portadas de plástico,
y con hojas de piel,
escrita poro a poro,
narrada centímetro a centímetro,
valorada en todo su contexto,
explicada en todas las formas posibles,
que puedan existir,
que puedan comprender,
que puedan descubrir.

Un ayer,
marcado en mi calendario mental,
con todas las onomásticas, cumpleaños y santos,
con todos aquellos momentos mágicos,
y de las grandes catástrofes,
y las pequeñas cosas que me hacían sentir bien
y las a veces mentiras,
que me hacían sentir genial.

Un ayer,
que lleva la firma de hoy,
y la nostalgia y el sabor de un futuro intangible,
de un futuro invisible,
de un futuro pensado con ilusión.

Autor: Fco. Peiró.

Intento coordinar

Intento coordinar,
con musas mi estado de ser,
dentro de una lógica templanza,
que temple la reflexión de un fiel acero,
con el táctil recuerdo de una pincelada.
Nace el pintor, muere el ruiseñor,
tras una nota pinta alegremente,
en la más alto de un nido de nidos.

Intento dar,
una explicación,
al comportamiento humano,
difundiendo lo ameno, de lo pedagógico,
lo presumible, de lo circunstancial.
Nace una sonrisa, muere una tristeza,
el verano, se ha comido el otoño.

Intento madurar,
una letra, una palabra, una frase,
como su propia jerarquía le implica,
como su propia razón de ser lo razona.
Nace un mirlo blanco, que embellece aun más lo bello.

Intento saturar,
de alegorías lo rutinario,
de aleluyas lo mundano,
de avemarías lo politizado.
Nace una gran explicación ante un pequeño problema.
Nace una gran revolución, en un pueblo callado.

Intento indicar,
las cuatro estaciones del año,
una estación para cada primavera,
una primavera para cada hora,
una hora para cada sensación.

autor: Francisco Peiró

Siembran mis manos

Siembran mis manos,
cosechas de caricias,
a través de una sincera sonrisa,
a través de una sencilla mirada.

El mundo cada vez se deprime más,
la gente no entiende, no atiende,
no escucha, no habla,
se encierra en si,
se encierra de los demás.

De sus cinco sentidos solo utilizan dos,
de sus dos manos solo utilizan tres dedos,
de su mirada solo se vislumbra oscuridad,
temor en parcelas,
dolor a terrones,
lagrimas a borbotones,
suspiros a medio hacer,
frases cortas, como que más da.

El mundo se eterniza,
las horas pasan difíciles,
pero los años son muy fáciles de perder,
aunque cuestan mucho de olvidar.

Las vírgenes rezan,
los reyes rigen,
los amantes escriben.
los feos esperan tanda,
los muy cobardes, echan un paso atrás.
los muy valientes, están cubiertos de mármol triste,
en su tumba de cristal.

Siembran mis manos en el más allá,
y brotan sombras donde hubieron sólidas promesas,
donde hubieron dulce recorridos,
ahora se bordan caminos de paz,
carreteras alegres,
de dame pan y bebe vino…

Autor: Francisco Peiró

Todo es como lo pintes

Mis ojos ya no hablan,

mis manos no escuchan,

mis labios no ven,

mis mejillas no besan,

mis sueños no despiertan,

mis suspiros nos andan….

Porque todo es como lo pintes,

con el color con que quieras seguir.

Mi corazón ya no suspira,

mi alma ya no late,

mi piel ya no se desnuda,

mi sonrisa no calla,

mi timidez no entiende,

mi memoria me delata,

mi vida desaparece,

mis pensamientos no se mojan…..

Porque todo es como lo sonríes,

con el matiz que le das, con el sentido que se queda.

Mis brazos aletean sus alas,

mis ilusiones pasean por el atardecer,

mis iras incandescentes,

mis ironías a flor de piel, a flor de flor.

Mis alabanzas que acaban en loas,

mis momentos de nostalgia

que tributan la soledad.

Mis prosas aun por rimar,

mis narraciones aun por explicar,

mis novelas con un final subido al infinito,

con aplausos de euforia, de fanatismo,

confabulada con la fraternidad.

Porque todo es como te lo crees,

como lo ves, no como te lo cuentan.

Mis principios, mis finales,

mis relojes parados,

entre el tiempo y doce campanadas,

entre este momento y un futuro pactado. Francisco Peiró

Osito de peluche

Cuantos recuerdos me trae,

aquel osito de peluche,

al que me abrazaba de mis miedos,

al que quería más que a mi mismo,

al que mimaba con tanto anhelo.

Y ahora crecí,

para dejar de sentir, todo aquello.

Y ahora soy adulto,

y no me puedo permitir volver a aquel momento.

Osito de peluche,

que me escuchabas, mientras te acunaba,

que me mirabas, con aquellos ojos de cristal,

que callabas por que nada tenias que decir,

porque sonreías lo que en este mundo,

te había tocado de vivir.

Y crecí,

hasta el infinito, hacia el caos de la ignorancia.

Deje de ser niño, para convertirme

en un proyecto humano,

cuyas bases están llenas de dudas,

cuyas dudas muchas son temores,

cuyas dudas otras están en do mayor.

Osito de peluche,

aun sigues aquí en mi mente,

en mi mirada, en mis sonrisas,

aun guardas partes de mi,

de mi niñez, de mi inocencia,

proyecto de mis sueños,

indicio de mi vida, !Ay!.

Y después crecí,

en temperatura, en textura,

en tamaño, en ideales,

con una estructura tan férrea,

que tan solo una lagrima

consigue derrumbarme.

Osito de peluche,

sigue ahí,

nunca me olvides….

Es un mundo

Es un mundo, que se agita con banderas blancas.

Es una vida, que se acaba, cuando acaba de empezar.

Es una historia escrita en do mayor.

Es una guitarra con eco.

Es una pasión hecha añicos.

Es un escaparate, que escapa a las miradas.

Es un horrendo adjetivo que dispara a la belleza.

Es un punto cardinal, que deja huellas.

Es una parte de mi, zurcida al azar.

Es un pobre infeliz, aunque es millonario.

Es una apuesta a ciegas, entre videntes.

Es una reacción en cadena, con sus grilletes.

Es una paz escrita, aunque no leida.

Es un adios sin despedida.

Es un hola sin rencores.

Es un barco que parte hacia ninguna parte.

Es la respuesta incierta a mil preguntas acertadas.

Es una solución provisional, que se da por saldada,

Es un soldado hecho un heroe, porque murió.

Es un estupido pensamiento, porque trata de la vida.

Es un majestuoso principio, sin final.

Es la nube que tapa nuestros defectos.

Es la muerte que acecha de ocho a nueve menos diez.

Francisco Peiró

Suspiros liquidos

Pienso,
en estos suspiros liquidos,
de lagrimas humedas,
en las sonrisas que se quedaron en el tintero,
en las miradas que tan solo decian,
lo mucho, lo tanto que te quiero.

Pienso,
en una vida alegre, sin barreras,
en una abrazo, que no se adivine el final,
en una beso a plazos, con pago al contado,
en unas mil caricias con destinatario al portador.

Pienso,
en el mar de dudas, lleno de angustias,
en el placer de amor sin miedos,
en la sabiduria del saber perder,
en la elocuencia de un suspiro de amor.

Pienso,
en las cuatro maravillas del ser humano,
que en realidad podrian ser hasta cinco.

Pienso,
en colores de hoy, que fueron grises del mañana,
del ayer, del recuerdo, del traspaso, del olvido.

Pienso,
en una tierra donde se cultive el amor,
en una tierra donde no se reproduzca el odio,
en una tierra donde nadie es diferente.

Pienso,
en la honestidad y en el respeto,
en la comprensión, y en la justicia,
en la fe y en los sueños,
en la alegria que ahoga la tristeza,
en la tristeza que sirve para abrir los ojos,
en la tristeza que sirve para tocar con los pies en tierra.

Pienso, en el horizonte como puntos suspensivos,
en un puente que comunique dos vidas……………….

Francisco Peiró

ilusiones que se apagan

Todo lo que veo, todo lo que toco,
se desvanece como humo que es.

La realidad es ya el sinonimo de la ficción,
donde puse una coma, cambio el sentido,
cambio la forma, cambie el pensamiento.

Todo en lo que creí,
ha dejado de existir,
todo lo que soy, es lo que ha forjado el olvido.

ilusiones que se apagan,
pensamientos que se derriten con el recuerdo,
palabras ahogadas por el silencio, 
palabras escritas para corazones que no ven.
para almas que no oyen.

Todo lo que veo, he dejado de tocar,
todo lo que toco, ha dejado de existir.

Ni tan siquiera tu, sigues siendo una promesa,
ni tan siquiera yo, sigo siendo la sombra de
todo por lo que luche.

Todo lo que viví,
esta enterrado,
todo lo que senti,
ya no sé, si alguna vez fue realidad.

Todo lo que veo, es una gran mentira,
todo lo que quiero es una gran verdad,

es un patrimonio en viva voz,
que una vez se alzo en guerras,
que una vez bordó la palabra paz.
que una vez se hizo promesa,
que una vez se hizo con amor.

Todo lo que veo es poco,
comparado con lo que soñé,
todo lo que siento es poco,
pensando en cuanto te amé.

Francisco Peiró

Sentimientos mudos

Siento como el aleteo de la vida me acompaña,
mientras que un miedo a morir impregna todo mi cuerpo.

Siento como la vida es un destello liquido,
como la muerte es una luz azulada,
como la fe se agudiza con la ignorancia.
como la mentira se endulza con la envidia,
como la falsedad se convierte en algo lógico.

Siento miedo y a la vez alegria,
cansancio y a la vez ganas de vivir,
ironia y a la vez sufrimiento,
furia y a la vez consuelo.

Siento que a veces ya no soy yo,
que me voy, que me he ido,
que mis sonrisas de hoy.
son lagrimas que perdí ayer.

Siento como la maquina de la ilusión,
falla en sus engranajes,
como lo que quiero, deja de existir,
como en lo que creo, jamas existió.

Siento un vacio muy grande,
que nada ni nadie me llena.

Siento como mi alma
quiere salir por mi piel.

Siento como mi vida,
se va escapando entre mis dedos.

Siento como si lo más bello que sueño,
nunca volverá a existir.

Siento como si ya no estuviera aquí,
pienso que solo soy yo,
el resultado del producto de mi imaginación.

Pienso que mi destino es una trampa,
pienso que mi vida es un engaño,
pienso que mis sueños jamas se haran realidad.


Francisco Peiró

Un poema es un te quiero

Amontonados están,
los poemas de mi vida,
cada poema cada pensamiento,
escrito sobre el papel,
es una estado anímico de mis neuronas,
es una bajada o subida de tensión de mis sentimientos,
es un zigzag de manecillas de reloj,
es una sierra afilada que empuña la verdad,
matizada con pequeñas mentiras.

Un poema es un te quiero,
es un amor que tenemos,
es un momento vivido como un suspiro,
es un minuto contigo, es toda una vida sin ti.

Cada poema, es un dilema,
es una pregunta la viento,
es una descarga de tinta emocional,
es una descarga de ira controlada,
es una especie que le da sabor a nuestro paladar.

Cada poema, es un resto del ayer,
es un proyecto hecho con hoy,
es un recuerdo para nuestro día de mañana.

Cada poema, son partes de mi, y de ti,
de todo lo que toco y quiero,
de todo lo que toco y amo,
de todo lo que toco y desaparece.

Cada poema es una magia, es un truco,
es un abrir los ojos, es un despertar el alma,
es un roce romántico a las retinas,
es un beso sintáctico a la frente,
es un suspiro cariñoso a nuestras mejillas.

Un poema es un regalo,
para quien lo sabe recibir,
para quien lo sabe entender,
para quien lo sabe compartir.

Un poema, es un sueño que desnudo,
es una promesa que hago,
es una pena que endulzo,
es una pack de lagrimas, que renacen en párrafos,
es un conjunto de sentimientos que viven sin marchitarse.

Francisco Peiró

Te voy a dar

Te voy a escribir sin letras,
te voy a hablar sin palabras,
te voy a cantar sin musica,
te voy a amar sin fronteras,
te voy a querer con un poema en la mano.
Te voy a mirar mientras te sonriso,
te voy a acariciar mientras te veo.

Te voy a dar
una ilusión con ventanas,
un beso con puertas,
un laberinto con respuestas,
una sonrisa al portador,
para que la cobres,
para que la lleves,
para que la canjees por otras sonrisas,
para que la manejes con otras miradas.

Te voy a dar,
paz de la que me falta,
de esta calma que nunca me ha sobrado.

Te voy a dar,
el municipio al respeto,
el ayuntamiento al cariño,
la iglesia de la fe,
la buhardilla donde guardo el honor,
la bandera sentimental que aun está caliente.

Te voy a dar,
una palabra envuelta en oraciones,
una imaginación llena de dulce locuras.
unos sentimientos ricos en todas sus palabras.

Te voy a dar,

una palabra escrita,
para que la escuches,
para que la sientas…
para que la ames..
para que la bebas…

Francisco Peiró

Que nos queda

Que nos queda,
si lo simpático es sintético,
si lo amoroso es dietética,
si lo pensado es hipotético,
si lo ganado es circunstancial.

Nos queda la promesa de quien nos promete,
la deuda de quien nos debe,
la ira de quien no entiende,
el amor de un hijo, si es buen hijo,
el amor de una madre, aunque no tengamos la razón,
aunque nunca nos entienda.
el amor del prójimo si está próximo.

Que nos queda,
si lo superficial es lo que se lleva,
si la ignorancia no llena los huecos.
si la prepotencia es nuestro rosario,
si la desilusión es nuestro calvario,
si los rezos nos fallan,
si nuestra alma no nos reconoce,
si nuestra ilusión por vivir,
se vuelve una sutil delicadeza.

Nos queda,
una cola en el paro, por falta de medios,
un dolor en la mejilla, por falta de besos,
un pinchazo en el corazón por falta de paz,
un color viudo, en un cuadro huérfano,
un perfume roto de una flor que nunca nació.

Que nos queda,
cuando la tragedia vende,
cuando la melancolía escribe,
cuando la tragicomedia,
no tiene guión para reír,
no tiene artilugios para seguir.

Nos queda,
la fe en un Dios,
el amor de los demás y hacia los demás,
una sonrisa desplegable las veinticuatro horas del día,
siete horas a la semana, treinta y un días al mes.
nos queda el beso, las caricias, los suspiros, la mirada,
el respeto, el cariño y el amor.

Francisco Peiró

Un dia llegará

Un dia llegará,
en que se borren las palabras,
en que las sonrisas solo sean sonrisas,
en que las miradas solo se conviertan,
en objetos de decoración.

Un dia llegará,
quizás despúes del dia siguiente
del fin del mundo,
que la gente entenderá,
que el dinero, la ira, y la envidia,
no se pueden canjear,
que no fluctuan en el mercado negro,
y que los intereses no son bonos,
de un billete en avión hacia el cielo.

Un dia llegará,
que todo lo que escribo,
alguien lo entenderá,
y me dará la razón,
y me dará su amistad,
y me dará su dirección,
y me dará su corazón.

Un dia llegará,
que la ironia dejara de ser,
porque no habrá nada que debatir,
los colores serán correctos,
las personas respetuosas,
los sabores sabrosos,
los sentimientos meticulosos.

Un dia llegará,
que abriremos los ojos,
sin miedos,
que dejaremos entrar la luz,
por nuestras ventanas,
que abriremos la puerta de la cordialidad.

Un dia llegara,
en que la sangre que corra por las venas,
sea sangre noble, que fluya con respeto y con amor.

Francisco Peiró

Se me acaba el tiempo

Se me acaba el tiempo,

así en la tierra como en el cielo.

A pesar de atrasar el reloj del pensamiento,

los problemas me persiguen,

la soledad me acosa,

y una campanada de voces,

hacen eco en la alcoba de mi corazón.

Aunque son latidos, siento voces,

aunque son suspiros, siento paz,

aunque son te quieros, oigo silencio,

aunque son segundos, solo han pasado horas.

Se me acaba el tiempo de ser y estar,

de permanecer, de seducir, de aflorar,

de crecer, de escribir, de sonreír entre sollozos,

de sollozar entre suspiros.

A pesar de que mi reloj de arena,

carece de minuteros,

a pesar que mi calendario tiene números romanos,

a pesar que mis labios,

los humedezco con los sueños,

a pesar de que mis ojos se alegran cuando te veo.

Aunque son momentos mágicos,

no me tiembla el alma,

aunque son momentos irrepetibles,

no me alivia un mal momento.

Se me acaba el tiempo,

de ser como fui,

de ser como soy,

de intentar alcanzar una cima

que carece de montaña,

de intentar ser feliz,

por la noche y por la mañana.

A pesar de que los años no pasan porque si,

a pesar de que los meses son divisores,

a pesar que los minutos son niños menores,

a pesar que los segundos,

son fugaces, son pequeños traviesos,

que se acumulan en nuestra edad.

Asunto floral

Tulipanes crecen por doquier,

en un mundo que no para de florecer,

en una vida llena de tinta invisible,

que reinventa cada día lo que he escrito,

e imagina lo leído, con una fantasía

que ilumina nuestros rostros,

que ilumina nuestra alegría,

que ilumina el túnel de la duda,

que ilumina el laberinto del amor.

Rosas rojas y algún clavel,

llevan en su ramo escrito,

el nombre de mi amor,

que tengo grabado en mis pensamientos.

Ella es princesa aunque aun no lo sabe,

ella es turquesa porque me gusta ese color para ella,

ella es todo pasión cuando habla

y todo amor cuando escucha.

Una orquídea nace en mi ojal,

y crece y crece, con tus miradas,

con tu sonrisa abre sus pétalos,

con tus lagrimas, se empieza a marchitar.

Las hortensias hoy me han dicho que si,

me han dado su aroma y su textura,

me ha confundido entre sus colores,

me ha elegido entre mil y un amores.

Racimos de pensamientos,

tienden sobre el balcón,

de colores repetidos,

de colores distintos,

de colores que irisan,

la vida por una ilusión.

Flores que nacen con una sonrisa,

flores que sonríen por una vida,

flores que recorren nuestros pensamientos,

flores que dejan una fragancia de ti. Francisco Peiró

Hoy me siento bello

Hoy me siento bello, casi hermoso

quizás porque el otro día te arranque una sonrisa,

porque baile en tus brazos,

porque el tacto de tus manos,

tenían sabor humano,

tenían fragancia de vida,

tenían calor cubano.

Hoy me siento frágil,

quizás porque una lagrima mía,

descubre mi paradero,

quizás porque la soledad de una horas,

bien valen su precio en dinero.

Hoy me siento tan fuera de mi,

quizás porque estoy muy dentro de ti,

dentro de tu alma, al lado de tu corazón,

cerca de esa fabrica de besos

que se adivinan en tus labios,

cerca del mercado de las miradas,

que se adivinan en tus ojos.

Hoy me siento triste aunque sonrío,

alegre aunque sollozo,

inteligente aunque nada me sé,

tonto por creer que se cumplirán mis sueños,

fuerte porque estoy muy cerca, a tu lado,

débil porque la distancia que hay entre los dos,

no existe una conexión,

no existe una pasión,

no existe una correspondencia.

Hoy me siento, tan loco como siempre,

porque loco equivale a hermosura,

porque montas tu mundo a tu antojo,

y los personajes que salen en el,

todos te admiran, te quieren, y te desean.

Hoy he dejado de escribir, por unos instantes,

estoy muerto de cabeza para arriba,aunque mi corazón late,

estoy vivo aunque cada vez da más miedo vivir,

hoy he empezado a comprender lo que cuesta el amor….

Francisco Peiró

Leeme un cuento

Querida pastora,
querida lectora,
ya que estás ahí,
en una parte de mi imaginación,
donde te reflejas en el iris de mis conceptos visuales,
por favor, leeme un cuento.

Leeme ese cuento,
que me haga retornar a la niñez,
que me haga sentir acunado,
mecido, abrazado, querido y mimado.

Leeme un cuento,
de principes y princesas,
donde todo es muy feliz,
y los paisajes se reforman
de color en color,
de pincelada imaginativa,
con decorado inspirado.

Querida seductora,
amapola querida,
querida señora,
querida doncella,
querida doctora,
ya que estas ahí,
fruto de mis frutos,
calma de mi soledad,
antojo de mi imaginación,
capricho de un destino pactado,
por favor, leeme un cuento.

Leeme ese cuento donde lagrimas se vuelven pasteles,
y los temores se transforman en golosinas.

Donde por un momento puedo volar,
puedo nadar, puedo sentir, puedo escuchar,
donde puedo ser lo que quiero ser,
donde puedo ser lo que intento ser,
donde puedo ser la fragancia de una mariposa,
y el aroma de una palabra.

Francisco Peiró

Latidos musicales

Salen de mi corazón,
latidos musicales
notas atrevidas
para esos ojos que solo desprenden miradas.

Salen de mi corazón,
en notas de alegría,
de tono en tono,
de son a son,
de sonrisa atrevida,
a sonrisa traviesa.

Latidos musicales,
que acompañan la ocasión.
vestidas con la desnudez de unas palabras,
con la sencillez de unos colores,
con la madurez de muchos años de dolor.

Latidos musicales,
que disparan a bocajarro,
el destino de unas oraciones,
el camino de unos párrafos,
que nos atrevamos a seguir,
el destino de un camino,
en cuyo retorno sepamos volver.

Salen de mi mente,
otras ideas, otras mentiras,
la estupidez acida,
la idiotez liquida,
la madurez gaseosa,
la sencillez compleja,
la honradez marchita.

Salen de mi mente,
pensamientos, como empuñaduras de espadas,
como sables de acero,
como bandurrias musicales,
como viento que lleva el huracán,
como causa perdida,
pendiente de juicio,
como falta de razón,
donde se manifiesta una joven locura.

Francisco Peiró

Enmarcame la vida

Linda Maria, porque no se aun tu nombre,
enmarcame la vida,
endulzame el destino,
hazme un camino con tus caricias,
pactame la paz con mis sentimientos,
haz que me sienta dormido,
has que no llore despierto.


Linda madre de los imposibles,
tia de los acuerdos,
hermana de lo bello,
abuela de la experiencia,
sobrina del buen hacer,
hija de la vida,
nuera de la noche.


Linda hermana,
dame tu sed que la alimente,
dame tu alma que ya no tengo la mia,
dame una hora, dame un minuto, deme todo el dia.


Linda amante,
de la oscuridad, cuando vemos la luna,
de la luz, cuando sonreimos,
de la vida, cuando nos acariciamos,
de la calma, cuando ha pasado lo peor,
del color cuando todo lo vemos oscuro.


Linda compañera,
que escuchas mis plegarias,
que sientes mis mentiras,
que oyes mis añoranzas.


Linda asesora,
que me das aunque no te pida,
que me aconsejas cuando estoy triste,
que aplacas mi ira,
que asientes aunque a veces no tenga razón.

Francisco Peiró

Sonambulos

Son sonámbulos pareceres,
palabras dormidas,
mientras que mis ojos vacían
sobre cuencos lagrimas de dolor,
de angustia y de desespero.

Y aun así,
a la mañana siguiente sonrío,
porque soy un soñador de pluma y lapiz,
un príncipe encantado en mis guiones,
un bailarín que danza como un maldito,
pensando, resumiendo y presumiendo,
que puede ser su ultimo baile.

Y aun así,
a la mañana siguiente espero,
corrijo mis errores,
e intento ser un ser más superior,
que lo que antes de anoche fui.

Porque las palabras hablan por si solas,
porque las oraciones rezan entre visillos,
por un mundo hecho con cortezas de papel.
y muecas de fantasmas.

Porque la alegria dura unos segundos,
porque los proyectos de toda una vida,
nunca nos atrevemos a ponerlos en marcha.

Porque somos tan inverosimiles,
tan timidos, tan egocentricos,
tan posesivos, tan pateticos.

Porque la verdad en mayusculas,
esta escrita en mentiras numericas.

Porque la vida es lo que uno recibe,
lo que uno siente,
lo que uno sueña,
lo que uno acepta,
lo que uno cree,
lo que uno rie cuando llora,
lo que uno llora cuando se despierta
una dulce nostalgia en su interior.

Porque los porques son respuestas sin preguntas.

Francisco Peiró

Quiero imaginar

Quiero imaginar,
que las lagrimas son lluvia de verano,
finas y húmedas, frágiles y renovadoras,
y cada gota que cae,
es una nueva vida que nace,
es un ente que crece,
es un argumento que corrobora nuestra identidad.

Todo ello es un diluvio de razones
para cuestionar nuestras características,
para salvaguardar nuestros sentimientos,
para amamantar con sus senos,
nuestra integridad como seres vivos,
como humanos alegres,
como almas hermosas.

Quiero imaginar,
como si de mi mismo se tratase,
que el mundo en el que estoy,
es el mismo mundo en el que vivo.

Todo ello afrontando con toda entereza
la crueldad del ser humano,
la ira de los que no saben amar,
los celos de los que no quieren competir,
la gula de los que no paran de tragar.

De esos avaros aracanados,
de esos que quieren la leche y la vaca,
la leche y la teta, la leche y la botella.

De esos tiranos destronados de la virtud,
que comen toda la tarta, sin dejar migas,
sin dejar señal.

Quiero imaginar,
que el egoísmo es manejable,
que la ira se puede apaciguar,
que la maldad tiene fecha de caducidad,
que la codicia tiene sus días contados.

Quiero imaginar,
que una sonrisa es el paisaje que besan tus ojos,
que una mirada es el color que me besa en las
mejillas todas las mañanas.

Francisco Peiró

Y sigo con la danza

Unos dedos apretan el teclado,
al principio timidos y luego emancipados,
al principio virgenes y luego experimentados,
y la pantalla de mi monitor,
palabrotea alegremente formando esquemas,
que forjarán una oración, un poema,
una historieta, una canción…..

Y sigo con las danza,
que hay entre mis dedos,
que recitan sin rima porque no la necesitan,
que sueñan despacio, aunque aman deprisa.

Y sin ton ni son, ni tan siquiera orquesta que le acompañe,
unas caricias gramaticales,
embellecen el argumento,
una locura escrita se me escapa de los labios,
que se vuelve magia si tu lo entiendes asi,
y si no, tan solo otra contrariedad
que oposita contra tus pensamientos.

Porque lo que escribo es una idea que se escapa
por las retinas,
transformando en tinta los pensamientos,
pintando en colores todo el vocabulario,
que se desordena, para formar una tesis,
que mama de los pezones de la teoria de la ironia.

Porque lo que escribo, a ciencia cierta,
es al fin y al cabo, cuento en prosa,
cuentas cuadradas con letras,
trozos de mis ayeres, retales de mis sentimientos.

Y mis dedos siguen aporreando el presente,
dejando su tinta en huellas digitales,
dejando su vida imprimida en los segunderos
de ese reloj que va más rapido que nuestra vida,
de ese reloj que marca las veinticuatro horas del dia,
con su noche y con su amanecer.

Ahora hago un parentesis,
mis dedos esperan, a que mi alma empiece a nadar,
a que mi verdadero yo, desnude su lava,
ante la esperanza de la paz que entierre la duda,
que ahoge la pena y nos de un nuevo respiro
hacia una buena libertad.

Francisco Peiró

Quizas ni existiría

Quizás no existiría si no existiera el color,
porque los colores me hablan, me explican, me seducen.

Un color es como una imagen,
una imagen es como un resumen de palabras,
una palabra es el eslabón de un pensamiento,
un pensamiento es el descendiente de la idea,
un pensamiento es el piloto de prueba,
que pasa de teoría a practica en un santiamén.

Un santiamén equivale a sesenta segundos terrestres
de nuestra era, de nuestros sueños, de nuestra libertad.

Quizás, como me dice el dicho,
hay más fuera que dentro,
pero es difícil estar cuerdo,
después de darle tantas veces al reloj,
después de tachar tantos días del calendario,
día a día, mes a mes, pensamiento a pensamiento.

Yo ni estoy cuerdo, ni estoy vivo,
simplemente estoy,
porque a mi edad,
en este momento, donde quizás estoy
a tres cuartas partes de mi vida,
o en mi punto terminal,
no voy a patalear, ni tan siquiera gimotear,
pensando que la muerte está en mis talones.

Ni tan siquiera me giro para ver si mi sombra
es realmente mi sombra.

Ni tan siquiera miro mi pasado, con muecas de pena,
es más lo hago con signos de admiración,
porque yo soy el producto,
de los multiplicandos de cada instante vivido,
multiplicado, por el amor y el desamor sufrido,
por mis triunfos y fracasos,
por mis familiares y amigos,
por mis ideas, mis celos y mis iras.

Y todo ello da un resultado equis,
que no necesito despejar,
porque todo está en el maletín de los recuerdos,
y es camino recorrido, es cima escalada
es bocado comido, con sus momentos de felicidad.

Francisco Peiró

Se apagan las luces

Se apagan las luces del entendimiento,
mientras la ira se cuece,
en mis marmitas de barro.

Y la ironía se despierta como un nuevo amanecer,
mientras que las afónicas palabras de un pensamiento,
se han desnudado para aplicar su teoría.

Y los prejuicios hacen su traje con el comportamiento
humano.

Y un aire tupido de testarudez, nos hace que sigamos
con nuestro circulo viciado de usos y costumbres.

Ahora se encienden las ideas,
e intentan traspasar la lógica sobre la imaginación,
y los duendes y hadas intentan meter miedo y magia
a través de nuestra locura temporal.
a través de una pincelada profunda,
hecha con polvo y barro,
con yeso y paja.

Más abajo, donde el sentido se pierde,
en pequeños rasgos de nuestra personalidad,
sale ese yo que llevamos oculto,
intentando contener el genio y figura,
con que la vida nos engendró.

Y ese carácter que llevamos amasando durante años,
va mostrando su parte oculta del sentido.
su parte vista del pesar.

Y vuelta a pensar unos nuevos circuitos,
con un reciclaje de neuronas,
que se equivocaron de camino,
que se equivocaron al caminar.

Y la zozobra y el sopor,
me vuelven un pensador de a pie,
un romántico de la sencillez,
un pintor de lo imaginativo,
y con todo ello enmarco mis palabras,
porque su contenido está
compuesto de ideas y acuarelas,
de recuerdos y pretensiones,
de unos restos de sueños y algunas alucinaciones.

Francisco Peiró

Me gustaria ser variable

Me gustaria aprender a controlar mis instintos,
mi nerviosismo y a mis neuronas.

Pero es como si saliera una parte de mi,
soy como de la música la escala musical,
soy como de las ramas, su corteza terrestre,
soy como de la vida, la yema del huevo,
soy como de la muerte, en su momento de luz.

Me gustaria ser variable, y cambiar de color,
natural y cambiar de aroma,
superficial para lo malo,
y eternamente feliz para todo lo que es bueno.

Pero es como si fuese la carpeta que amaga la timidez,
como si fuese uno de los pétalos que desprende la luna
en una noche encendida de luz.

Me gustaria, ser comprendido por el otro medio mundo,
entendido por las mujeres,
atraido por mis amigos,
ser un ser familiar, humano y de buen royo.
abrir el buzon de las sugerencias y encontrar sonrisas,
consultar mis emails y sentir algun aplauso,
coger el telefono y sentir el roce de unos besos,
la caricia de una palabra,
el sonido de una balada,
luego un silencio, luego una palabra y luego la paz.

Pero la vida es como un circo sin payasos,
como un teatro sin palabras,
como un autorretrato pintado con un solo color,
como una carrera sin competidores,
como unos pensamientos llenos de emociones.

Me gustaria
haber nacido más tarde,
haber madurado más pronto,
haber entendido mi lógica,
haber escuchado cuando me hablabas,
haber dicho que no cuando queria decir que no.
haber dicho que si, si podia haber roto un corazón.

Francisco Peiró

Siento satisfacción.

Siento fatisfacción,
cuando entiendo lo que escribo,
cuando se que me has leido,
cuando un te quiero se ha escapado de algunos labios,
cuando unas manos, aunque sean las mias,
han encontrado a su propietario,
han encontrado su maternidad.

Siento fatisfacción,
por los niños que nos miran, y sonrien,
por los niños que nos miran, y hablan con su mirada,
por los niños que nos miran, y esperan nuestras preguntas.
Siento fatisfacción,
por el sexo, pero por el sexo con amor,
con caricias y besos,
con velas y música,
con cariño y con afecto,
sin prisas y con mucha pasión.

Siento fatisfacción,
cada vez que conozco a un nuevo ser humano,
porque me abre sus puertas con su luz,
porque me abre los ojos con sus sonrisas,
porque me abre el corazón con su mirada,
porque me abre el alma con su conversación.

Siento fatisfacción,
con los paisajes hechos con retales de Paraisos,
con los Edenes que hay en cada uno de nosotros,
con las naturalezas tropicales
con los polos nortes glaciados.

Siento fatisfacción,
por las horas que disfruto,
por las frases que creo, en momentos de trance,
por las frases que luego leo, y descubro su mensaje.
Siento fatisfacción,
por todo lo que ame y amo,
por todo lo que he conocido y no me ha matado,
por todo lo que he vivido, porque todo ello
me ha ayudado.

Francisco Peiró

He tatuado en mi alma

He tatuado en mi alma un poema,
un dilema que compita,
un cuestion que interroge,
un pregunta que cuestione,
una cita a ciegas
una nota del montón,
una mentira pia de piadosa,
una razón por la que existir,
un quitame estas moscas,
un si lo se no vengo,
un vuelva usted mañana,
un quien es el ultimo,
un me gustas cuando no estás,
un en casa del herrero cuchara de hojalata.

He tatuado en mi mirada,
los recuerdos,
la ironia con ira,
la presunción con iva,
y una religión en su fe ciega.

He tatuado en mis brazos,
un mamá te quiero,
un I love to marine,
un lobo con sus lobeznos,
una cruz de cinco puntas,
un paz y amor con corazón,
un no corras papá.
y un amigos para siempre.

He tatuado en mi imaginación,
el sabor de una nostalgia,
el perdón de una incongruencia,
el saber callar a tiempo,
el decir algo más importante que el silencio,
el estar a buenas con mis enemigos,
el creer en mi más que en si mismo.

Francisco Peiró

Hacia un mundo que rueda

Voy hacia un tunel sin venganzas,
hacia un puente sin vistas al mar,
hacia una carretera un poco ida,
hacia una brujula que no me quiere llevar.

Voy hacia un mundo que rueda,
con su continente de recambio.

Voy hacia la cara oculta de la luna,
con sus estrias orbitadas,
con sus luces olvidadas.

Voy hacia el mar,
aunque aun soy un solido riachuelo
voy hacia la muerte,
aunque aun soy más ateo que la ignorancia.

Voy hacia las montañas rocosas,

hacia el pie del acantilado,
y veo como se pelean las olas,
que todas intentan llegar,
que todas intentan salir.

Voy hacia el pais de los recuerdos,
de los perdidos al azar,
de los perdidos por la edad,
de los perdidos dados por perdidos.

Voy hacia un horizonte infinito,
hacia un destino limitado,
por una regla de tres,
por un estilo al compás,
por no estar siempre a mi lado.

Voy hacia la ignorancia,
a no saber, que decir,
a dudar, sobre lo que digo,
a pretented demostrar, que se lo que hago.

Voy hacia la verdad,
hacia la que vosotros creeis y yo nunca he creido,
hacia la que unos creen y otros dudan,
hacia la que unos procesan y otros cesan.

Francisco Peiró